club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El año sin primavera En el centro del universo, como en cualquier universo, no estaba yo, estaba ella. En aquella habitación, en cambio, en el centro estaba yo y ella ocupaba todo lo demás. Hablaba sin parar y mirara yo a donde mirara, siempre me encontraba con sus ojos, su boca moviéndose, su cara. En la cama, tapando su...
Una chica que termina de perder al hombre que quiere, sube a un taxi que la llevara no a otro lugar pero si a una dimensión a la que pocas personas pueden acceder.
La nieve en Praga no caía: se suicidaba. Caía con desgano, como si también ella hubiera perdido la fe en el invierno. En una esquina de Malá Strana, frente a una estatua que siempre le había parecido sospechosamente optimista, Alberto Gallo encendió un cigarrillo con la lentitud de quien firma su renuncia a la esperanza....
Nunca olvidaré el olor a metal caliente mezclado con barro. En Ucrania, las madrugadas se levantan con ese perfume de hierro, como si el aire hubiese aprendido a sangrar. Yo estaba allí, en Vinnytsia, no por convicción política ni por heroísmo, sino porque había leído demasiado. Sí, demasiado Lovecraft, demasiados filósofos que prometen sentido cuando...
EL TRATANTE DE SECRETOS 1. La casa de los susurros No sabría decir con certeza en qué momento comenzó mi descenso hacia la oscuridad. Tal vez fue aquella noche de noviembre, cuando las calles de Arkham estaban desiertas y el viento aullaba entre las chimeneas del barrio de French Hill, o quizá mucho antes, cuando...
Los susurros del podcast se habían convertido en un canto de sirena para Clara. Durante cuatro años, «Susurros de Arkham» había sido su refugio, una puerta a un mundo de horrores que desestabilizaban la cordura y descubrimientos sobrenaturales, todos centrados en el escalofriantemente adictivo Arkham Horror: El Juego de Cartas. – – – – –...
Arkham, 1907. Un erudito de lo oculto mantiene correspondencia con el Señor Torre mientras el invierno se niega a retirarse. Un volumen proscrito y una encrucijada. El narrador mide, anota y escucha un nombre que no conviene repetir. La deuda será pagada.
El Sr. Torre se dirigió aquella mañana a la Universidad de Miskatonic. Debía dar una conferencia sobre las costumbres, creencias y otras curiosidades de los Afar; una etnia africana. El día anterior había regresado de esta región y había traído consigo un curioso recuerdo. Una daga que encontró, en parte por su afán de explorador...
Había un runrún que se repetía entre los más jóvenes (bueno, también viejos) del taller de escritura de Fuentetaja, pero cruzando el Atlántico, en Buenos Aires. No lo decían con la solemnidad de una noticia importante, sino como se cuentan esas historias que parecen una mezcla de superstición y experiencia, con un dejo de complicidad. Se murmuraba...
Era, una mañana de un año, sin primavera, estaba sentada en un banco del parque, de bajo del árbol del paraíso, que empezaban a germinar sus brotes, con su característico perfume, yo, ensimismada en mis pensamientos, me decía, como si hablase con alguien, y lo hacía conmigo misma, decía hay que verse, parece que no sea...
«Todo lo que siempre has querido está al otro lado del infierno». De nuevo, es esa época del año en donde la diversión acecha al pueblo. Niños, jóvenes y adultos se reúnen para pasarla bien; pero ese no es mi caso. Toda mi vida y desde que tengo uso de razón me la he pasado...
Carta al Sr. "Torre” prolonga el universo de Carta a Rembrandt, primera investigación de Hércules Poirot para la Señora D. Entre el arte, el azar y la memoria, este relato explora la frontera entre lo visible y lo invisible. Una carta al Sr. Torre que desafía el azar y el destino, entre investigación, símbolos y memoria personal.
