club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El año sin primavera Hola damas y caballeros: Tal vez debiera dar un poco más de valor a los que primero publican, pues los que vienen luego ya tienen todo un panorama completo del cual tomar ideas y aprender. Sin más, saludo a uds atte. Comparto lo que dice nuestro «SABIO» de estos tiempos, CHATGPT, al respecto: La cuestión...
Los tres se quedaron en silencio mirando las cartas, con el alma compungida. ¿Cómo podían seguir jugando como si nada hubiera pasado? Él llevaba una semana desaparecido y todos sabían que no lo volverían a ver.
“Esto no es bueno”. Mientras más avanzaba, más se repetía esa idea. Sin embargo, no se detenía. Necesitaba saberlo. Las escaleras de la torre se volvían eternas. Vueltas infinitas que prometían nunca acabar. Su vestido rozaba con las paredes limpiando el polvo y el moho acumulado. La música era un vaivén de notas agudas y...
LA CAJA MISTERIOSA Pedro paseaba su pobreza por las frías calles de la ciudad capital, noche a noche hablaba con las luminarias que tristes lo veían pasar dibujando su dolor sobre los edificios que mudos aceptaban su presencia. Bien avanzada la noche buscó abrigo debajo del puente que noche a noche los albergaba al lado...
Hay curiosidades que deberían quedarse dormidas. Un hombre, hastiado de la monotonía, responde al anuncio de una extraña casa construida “en un punto cósmico”. Lo que prometía ser una simple experiencia se convierte en un descenso hacia lo indescriptible: voces que surgen de las paredes, criaturas que roban el color de la vida y un anfitrión que quizás nunca existió. Entre el deseo de saber y el terror a comprender, Más allá de la cordura nos recuerda que el mayor horror no proviene de lo que vemos, sino de lo que logramos entender.
Había llegado a la calle una hora antes de lo acordado. Su mirada había estado vagando sin fijarse en nada, descansando. Su mente en cambio no había dejado de correr. El señor Torres se enfrentaba al mayor dilema de su carrera, de su vida. Comprobó que todo estuviera en orden revisando cada uno de los...
Un año extraño llega a San Melior: los calendarios aparecen sin marzo, abril ni mayo, y la primavera desaparece del mundo. La nieve no cesa, las flores no brotan y los campos mueren bajo un invierno interminable. Cuando todo parece perdido, aparece un viajero misterioso que revela la verdad: la primavera ha sido robada por el Soberano de las Nieblas. Clara, una maestra del pueblo, junto con un grupo de valientes, emprenderá una peligrosa misión para recuperar la estación perdida. Deberán atravesar tierras congeladas, enfrentarse a espectros de hielo y llegar hasta el Calendario Original, donde se decide el destino del tiempo. El Calendario Roto: El Año sin Primavera es una historia de esperanza, lucha y resistencia contra la oscuridad, donde incluso en el invierno más largo, la vida busca la manera de florecer.
Había un runrún que se repetía entre los más jóvenes (bueno, también viejos) del taller de escritura de Fuentetaja, pero cruzando el Atlántico, en Buenos Aires. No lo decían con la solemnidad de una noticia importante, sino como se cuentan esas historias que parecen una mezcla de superstición y experiencia, con un dejo de complicidad. Se murmuraba...
"Puedo resistirlo todo, salvo la tentación" Oscar Wilde. El viejo reloj del abuelo llevaba muchos años en el cajón de la mesilla, tan muerto como el mismo abuelo. Sus manecillas de oro se habían detenido a las 2:15 A.M. David así lo había visto siempre, hasta esta noche.
El polvo se arremolinaba como si los muertos lo soplaran desde debajo de la tierra. Ese día el calor no tenía misericordia; los nopales parecían arder bajo el sol, y hasta las piedras buscaban sombra. El camino se abría en dos veredas frente a mí, un cruce reseco donde no había poste ni señal, sólo...
No sé en qué instante fatídico cedí a aquella promesa; quizá nunca existió un momento definido, sino que me descubrí, de pronto, ya atrapado en sus redes como un insecto que despierta prisionero en la seda viscosa de la araña. Recuerdo, con un estremecimiento que aún me hiela, la penumbra de aquella estancia donde el...
Roma no duerme. Nunca lo hizo. Hay noches en que las piedras parecen respirar, y uno puede oír —si presta el oído lo suficiente— cómo murmuran los nombres de los muertos. Yo los oí por primera vez cuando el mármol del Palazzo Venezia comenzó a agrietarse. Mi nombre es Aurelio di Montese, restaurador de esculturas...
