club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El año sin primavera Habían muerto muchísimos eones antes del nacimiento del hombre, pero existen artes que podrían revivirlos cuando los astros retornen a su posición correcta en el ciclo de la eternidad. Ellos, indudablemente, procedían de las estrellas, y trajeron sus imágenes con Ellos»… Estábamos justamente en la época en que los astros se reunieron para ser testigos...
Una noche de lluvia, un hombre se desvía por una calle desconocida y entra en una librería extraña donde encuentra un libro que parece esperarlo. Desde ese momento, su vida cambia de forma sutil pero irreversible
Una terapeuta en lucha por mantenerse sobria se enfrenta a un caso que desafía la razón: Adrián, un paciente con sueños obsesivos y símbolos imposibles, la arrastra a un mundo donde la realidad y lo insondable se entrecruzan. Lo que comienza como un registro clínico se convierte en un descenso vertiginoso hacia un abismo que amenaza con quebrarla. Entre la fascinación y el miedo, la línea entre cordura y locura se desvanece.
La lluvia había comenzado a caer antes del anochecer, y el golpeteo de las gotas generaba un murmullo constante que parecía nacer del suelo mismo. El investigador del caso, Nathaniel Ward, avanzaba con paso incierto por el camino de tierra, con los zapatos cubiertos de barro y el abrigo empapado. Llevaba tres días sin dormir...
«Todo lo que siempre has querido está al otro lado del infierno». De nuevo, es esa época del año en donde la diversión acecha al pueblo. Niños, jóvenes y adultos se reúnen para pasarla bien; pero ese no es mi caso. Toda mi vida y desde que tengo uso de razón me la he pasado...
El viento arrastraba hojas muertas por las calles vacías de Arkham, como si la ciudad misma estuviera recordando un otoño interminable. No era raro que en aquellas noches los transeúntes se escabulleran temprano a sus casas, evitando los callejones donde los faroles parpadeaban como si respiraran. Arkham nunca dormía: vigilaba. Samuel Blake lo sabía. Había...
Inscripción funeraria erigida en Mykonos en honor a un remero cartaginés esclavo de Roma, cuyo navío habría naufragado frente a sus costas.
Ángel Jr. llega a la torre ya de noche cerrada. Se detiene a unos veinte metros de distancia para contemplarla. La densa cortina de lluvia le obstruye la vista, pero no le cabe duda de que es esta. La piedra negra, el viejo portón de madera, la insignia de cinco líneas paralelas pintadas en blanco…...
Lo peor no fue perder las piernas. Aquí no hay escaleras que subir o bajar y hace mucho que me acostumbré a la penosa tarea de arrastrarme de un lugar a otro. Lo peor tampoco fue perder los dientes, pues el sustento que nos proporcionan se reduce a líquidos que sorbemos mediante tubos flexibles. Lo...
Desde que llegué a Roanar, siendo niña, se instaló en mí esta sensación de sobresalto y de malestar en el estómago que siempre me acompaña. No fue por el sonido del viento, que durante el día suena como un vendaval, y durante la noche como el mar cuando rompe contra las rocas. No fue tampoco...
Gonzalo deja su bicicleta aparcada en el porche de su casa. Un unifamiliar modesto de una sola planta con un jardín reducido. Llovía muy poco. Las gotas eran finísimas, casi imperceptibles. Pero decide recorrer a pie los escasos trescientos metros que lo separan del Bar Cabrales. Mientras camina bajo el paraguas, el joven de dieciséis...
I Las hojas secas crujían bajo las botas de Mateo mientras avanzaba por el sendero que se hundía en el corazón del bosque. El aire, húmedo y cargado de aromas terrosos, parecía retener siglos de silencio. A su lado marchaba Clara, con el rostro encendido por el cansancio y una resolución que contrastaba con su...
