club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El año sin primavera Antes de la encrucijada, hubo un vacío. Un vacío en la vida de Arthur Finch que ni sus estudios, ni sus paseos solitarios por la universidad, ni el aroma a papel viejo de la biblioteca de Arkham podían llenar. Arthur era un hombre de orden, de rutinas, de verdades confirmadas. Sin embargo, en su alma,...
(En una habitación vacía, iluminada por una lámpara que parece temblar. Afuera, una lluvia que no cae.) ÉMILE: No hay paz en las paredes que escuchan. Cada palabra tuya, Clara, es una daga envuelta en perfume. ¿Crees que no sé? He visto su sombra entrar cuando callas. He contado los pasos, he oído su respiración...
Nunca olvidaré el olor a metal caliente mezclado con barro. En Ucrania, las madrugadas se levantan con ese perfume de hierro, como si el aire hubiese aprendido a sangrar. Yo estaba allí, en Vinnytsia, no por convicción política ni por heroísmo, sino porque había leído demasiado. Sí, demasiado Lovecraft, demasiados filósofos que prometen sentido cuando...
No sé en qué instante fatídico cedí a aquella promesa; quizá nunca existió un momento definido, sino que me descubrí, de pronto, ya atrapado en sus redes como un insecto que despierta prisionero en la seda viscosa de la araña. Recuerdo, con un estremecimiento que aún me hiela, la penumbra de aquella estancia donde el...
—Por consiguiente, si no tenemos la capacidad de aprender de los errores del pasado, estamos irremediablemente condenados a repetirlos —declaró el profesor Warren Rice dirigiéndose a su alumnado—. Es por ello que la Arqueología se convierte en una disciplina de vital importancia. Solo nosotros tenemos la llave del conocimiento antiguo. Solo nosotros podemos desentrañar los...
Habían oído desde pequeños las extrañas historias que tenían como protagonista no solo la amplia y vieja mansión , sino a su al parecer único habitante , el tal sr Torre, las historias incluían; desapariciones , cambios radicales de personalidad e incluso muertes , ellos escépticos al principio, se dedicaron a la misión de averiguar todo...
Nunca pensé que el calor pudiera tener memoria. En Santa Cruz, el aire se pega al cuerpo como si quisiera adueñarse de los recuerdos; uno suda no solo agua, sino también pasado. Llegué a la ciudad después de una llamada breve, de esas que parecen venir desde un sueño olvidado. La voz era de mi...
El despacho del señor Torre no estaba en las avenidas elegantes ni en los bulevares donde los caballeros fumaban sus cigarros importados y las damas lucían encajes traídos de ultramar. No: se hallaba al final de una calle estrecha, torcida como un dedo artrítico, donde el aire olía a carbón húmedo, sopa rancia y desesperanza....
El pueblo de Arenal no recordaba una primavera tan pálida. El mes de mayo se arrastraba como un animal enfermo: la hierba no espabilaba, los almendros mantenían sus yemas cerradas y el frío parecía venir del fondo del mar. Las gentes hablaban en voz baja, como si las palabras más fuertes pudieran despertar algo que...
Había llegado a la calle una hora antes de lo acordado. Su mirada había estado vagando sin fijarse en nada, descansando. Su mente en cambio no había dejado de correr. El señor Torres se enfrentaba al mayor dilema de su carrera, de su vida. Comprobó que todo estuviera en orden revisando cada uno de los...
RoSS siempre se sienta al fondo del Starbucks. A simple vista, sería difícil averiguar su edad; su camisa blanca remangada acompañada con chaleco y pantalones negros le alejan de cualquier estilo a la moda. Se limpia las gafas mientras observa sonriente cómo entra al local su nuevo pupilo. Para RoSS es uno más, otro de...
