el precariado

 El precariado

<<¿Derechos? en los papeles,

¿Libertad? ni quién se atreve,

¿Muerte? en cada esquina,

¿Felicidad? por tener vida,

Ya no somos el proletariado,

Hoy somos el precariado.>>

Del olvido que seremos al estilo del gran Abad

O la carencia del mismo que nos va a quemar,

Somos las semillas que martillan para que no nazcan

Que fumigan cual si fueran plaga,

Pero crece entremezclada con la hierba mala,

Y florece aunque sea tierra árida.

Venimos del arrebato de la esperanza

De la terquedad de quien aún ama,

De la gota de sudor mezclada con sangre

Una por amor y la otra por revelarse,

Del grito esperanzador de unas cuantas victorias,

Y de otras donde sólo fuimos masa pues nunca fueron propias.

Somos la memoria del balazo, del puñetazo

De los insultos y de los culatazos.

Somos la memoria más de los que sufrieron

Que la de los que gozaron

Pues los muertos son del pueblo

Y las «Victorias»… De los que gobernaron.

Fabián Bermúdez