La planta que enraíza el agua

Ahí una silla y las cosas alrededor.

Papeles engomados que se estancan y la luz que agota luz.

Olor a cuervo desecho en el lugar

no en el papel y no en la sombra de la luz.

Hay olor a cuervo húmedo en el cuerpo que va y hace.

La máquina del tiempo corta piernas y se viste de máquina del tiempo.

Así se fechan las frases en el taco.

La penetración mental es un esquema para no acartonarse.

Hay olor a cuervo descompuesto.

El animal se pudre en los que van a hacer que hacen:

los cuerpos están rebotando contra las paredes sin techo

las paredes que miran

las paredes que marcan las paredes de las cosas.

En ese lugar donde esos cuervos son piso fresco

las barreras están en forma.

Las voces que se escuchan bajo

(se escuchan bajo a veces)

van y vienen en un cajón.

Los cuerpos son masas que van y hacen que hacen las cosas.

En ese lugar una planta blanca enraíza el agua.

Hacía viva de muerta.

Hacíamos las dos.