LLAGAS EN LA UMBRÍA DE MACEDONIA

                                        HOY SOMOS LA MISMA MANECILLA

Soy humana cuando me lo rige las malas conductas

Soy pecaminosa cuando no aguanto mis des-calificaciones

Soy deseable cuando busco umbría por meses y no dulces de horas

Soy cantante en mi cataclismo durante la acompañante madrugada.

Búscame en la marina que pronto llegare con flotador fluvial de mordidas

Búscame las cicatrices que yo correré por un rato más hacia tu lago

Búscame entre los escondites de casa que yo estaré en el gabinete con cigarro

Búscame con la elegancia de la noche que la cena hablará entre antorchas.

Vengo por ti; porque has querido el anteayer que pocos atraviesan en la isla

Vengo por mí; por una cobarde sigilosa que encontró un buen bohemio querido

Vengo por dos; para restaurar las moléculas que se esfumaron por cuartetos

Vengo por el ayudante de mi tribulación que concedió su alma en vez del apetito.

Escapé de los viejos trapos que no me dejaban volar a otros brazos

Escapé de mi confusión cuando él me puso un polo a tierra a mis lágrimas

Escapé del temor en el momento que apagué mensajes en visto

Escapé con la sutileza de sensualidad frente al recuadro de mí pintor.

                                        EL MECHERO DE BARCELONA

Nademos en solitario al futuro bajo el mar

inventemos tapones que callen los silencios

juguemos como alquimia a nuestra libertad

fugué-monos desde la entropía la precariedad.

Levantemos la falda como forma de saludo

reguemos alpiste al amor que fue herida

bajemos al sótano y perdámonos en el apretón

olvidemos la costumbre de la culpa y escapemos de la sequía.

Quema los metros que tortura la cintura

alcemos el crucigrama sin prefijos; culpa del silencio

en parís tal vez encontremos el beso para siempre

un para siempre que quizás exista en las piedras andrajosas.

No me gusta la tapicería, pero la desnudez simpatiza mi juventud

me gusta flotar en los dedos encaminados al gemido, ser la cornisa

de la naturaleza con fotos al ropero para cazar los herbívoros, me gusta

el fondo del chocolate; entre las migajas más sabor queda en el paladar.

No me queda presupuesto para otro infierno, por eso, decidí ser el diablo

del exilio que agoniza a los ministros de mi nación. Mientras, cantemos

con pimpinela y echemos el polvo cada temporada con diferente romance,

te prometo ser la estrella que cuida tus sueños en la franquicia de la nasa.

Mi sombra adorna la selva de Lady Gaga, vos podéis ser un don juan

besarnos en re-composición de una nueva canción; dos matices aventureros

celemos los trajes litúrgicos en la noche y al amanecer tomemos café con espuma

y viajemos a la francesa para desgarrar la furia de camas y quede intacto nuestro esquema.

                                                     EL FIN DE LA PISTA GRIS

Báilame bajo la lluvia

Finge que eres mi música

Que mis odios persiguen tu voz

Tus dedos flaquean para ser cubiertos por mi cuerpo.

Báilame con la musa de tus fantasías

Lleva mi equipaje y desviste los vidrios

Desvísteme con tus ojos antes que tus manos

Toca mi alma y no mi carne; la melodía de la noche

Hará parte de nuestras penumbras

Para ser abrazados por el calor del sol

El tiempo no dolerá si duerme en el incógnito

De mis labios; calentito como madriguera de invierno

Báilame la última vez, un último recuerdo

Que la brisa me recuerde a tu perfume,

Cuando las noches sólo me acompañe la luna

Sea tu estampa uniendo universos de borrascas

Y el desvelo se convierta en una pista de baile.

                                      ELLA

Te voy a contar la historia de ella, esa que vive en paracaídas…

ella no quiere saltar con ningún desconocido de miradas pirotécnicas,

está cansada del revolcó ardiente, atado a un recuerdo sin palparlo.

En su rostro resplandece luz, desbordando sonrisas de mariposas;

tan cálida como el cielo, y por dentro el polo norte de su alma.

Ella, una luciérnaga en la ciudad de New York; buscando abrigo

pero nadie extiende el calor que calme su fuente lagrimal.

Aquel leopardo se olvidó de esa chica loca:

con su cabello alborotado, su canto en la calle, y sus dibujos en la piel.

Ella no le gusta ser princesa, sino, ser ella la jefa de los tronos,

esa chica única, arroja rosas y recibe manuscritos para el dolor.

Ella, queriendo volver a la primera vez del encuentro de cine;

él, compartiendo labios con una escueta de la novela,

dos osos en el mismo polo,

una objeción implícita en el visionario invernal,

aunque las almas van por el mismo palpitó,

los imanes están en colección de verano.

Ella, queriendo respirar en París con felicidad real y no de ficción,

esperando el otoño para recuperar los trozos de su corazón,

mientras, la cama absorbe los demonios de madrugada.

Ella sigue sin mente cuerda y desbordando agua al olvido de los cuadros grises…

                        LA SEXO-LOGIA EN BUSCA DE LOS RECUERDOS

La piel es contemporánea,

hoy podrás elegir,

mañana comprar,

pasado mañana estrenar la piel.

Pero, la piel que desea el cuerpo,

no se consigue en cajas con globos

es más complejo que ofrecer dinero.

El placer es un viaje con regreso,

pero la piel deseada se pierde;

por destapar el tarro sin cinta,

el alcohol es efímero,

aquel que desborda la locura

con las luces apagadas y la ropa mojada.

Los besos juegan con el imaginario

ese, de tener el cuerpo deseado;

el vestido siempre va escondido

en medio de los monstruos.

Y al final el deseo consigue el cuerpo,

con el requisito de llevar flores bajo el hombro

jabones en tina, whisky, nutella y velas,

el contrato tiene vencimiento de 3 horas.

En la mayoría de vidas en discotecas,

el placer es un humo de sexología,

donde las botellas rotas;

son un símbolo de desilusiones

de aquello que se nombra amor,

y el sexo es la simplicidad del último adiós.

                  SOBREVIVIENTE EN LA COLECCIÓN DEL AMOR

Los morados no son muestra de amor

las prohibiciones no son cadenas de amor

el amor no humilla ni huye a gritos

vales más de lo que eres.

La mujer no va en esquinas de calle buscando amor

el amor se cuida y se cautiva con las rosas

acostarse sin permiso es la libertad de seguridad en género femenino

los insultos no hacen parte del amor.

La mujer no es juzgada por el disfrute en botellas

ni de la manera de vestir con cortos o largos,

entiende, la mujer es símbolo de amor,

y si es amor ¿por qué seguir hiriendo?

Tampoco tener celador al paso significa amor

ni después del golpe; comer a mantequilla el pan horneado

el poder de la mujer está envuelto en cementerios

un NO, es respetable si no quiere el accionar del placer.

Es agobiante ver en distintos países; lágrimas y fotos del maltrato

y las autoridades archivando las víctimas del amor,

el amor no duele, si una relación se acaba,

acepta la ruptura sin dejar consecuencias venideras.

Tú: niño, joven, abuelo, hombre que eres, si creen en el amor

quiere bonito sin maltratar, las flores son elásticas,

no sean la enfermedad sobre sus inseguridades,

aprende a valorar lo hermoso del amor en todas sus dimensiones,

acepta las llegadas y despedidas de la mujer sin cuchillos.

Mujer: amate, cuídate, ponte bella cada día,

eres amor, pureza, libertad en tus decisiones imprevistas

no eres la sumisa de un sujeto masculino,

eres tú, la que batalla por sus derechos desde hace décadas

la mujer no es esclava a la antigua;

tantas sufragistas después de la guerra,

y el respeto es igual para todos, el amor es mujer valiente

el amor no debe doler, y mujer eres símbolo de cordura de amor.

                             SOL DAME SOMBRA

Quisiera viajar a tu continente

que me abrazaras tan fuerte

que olvide la agonía de mi soledad

que tú me empotres a la pared;

para que el sol alumbre de nuevo.

Mis días ya no son lo mismo desde la puesta del sol

la distancia rompe las pretensiones de los demás leones

te quiero conmigo, sin nadie a quién mirar, ni a quién elegir,

quisiera tenerte en cada despertar con el café.

Quisiera tanto, pero la lluvia de ofrecer tan poco

la clausura de tu fotografía ya venció

ahora es momento de verte; dejar en línea las caras

necesito tu perfume a la cercanía y no los pijamas en lejanía.

Quiero tus besos en físico; me harte imaginarte en caricias

quiero tu vuelo puesto en mi armario; un salto a los metros de Oceanía

quiero una tarde acostada a tu pecho y no las películas por vídeo llamada.

Quisiera que me amaras con la misma adicción de la avellana,

quiero viajar cogida de tus manos, ponerme en puesta al sol

que me dibujes al baile primaveral, y follemos en las playas de Brasil;

tan candente en la arena, pero tan débil en la venida del baño en leche.

Quisiera volar contigo puesta al sol,

quiero ser la dueña de esos ojos chiquitos

ser la rubia de mi león,

y tatuarnos el nombre del amor en los costados de la muñeca;

Quiero ser la joya del querer más salvaje.

                SANTORINI SIN MAR

No me hagas ir a Santorini, si la decoración va quedar asolada

no digas un paradero entre dos, si no tienes telas para las arañas,

no escuches alegatos de anhelar un placer y confundirlo con diamante,

no me cauces un daño; las ecuaciones no van al tribunal.

Habla sin esfuerzos en tus tantas caballerosidades,

sabes, apostaría el corazón para dejar en una estantería

las palabras vanas de infidelidad de nuestros labios,

por favor, no seamos ingenuos al huracana que estamos

planeando sin haber lápices en sus rectas impares.

Quiero ir a un Santorini sin pensar que pueda ser mi peor error,

porque chico ya no estoy para ratos intensos, estoy para intentos

estables; no quiero preguntas, prefiero respuestas actuadas y no

escondidas como el zorro; saldría como ladrona al acabarse todo

lo que anhelaba en su vela.

¿Y entonces donde quedaría mi parte?

no quiero retroceder pasos, quiero bajar al mar de Santorini

y que tu risa sea inmersa como el alcohol a mis heridas;

entiendo que sola me recupero, pero si quito piedras es para no

pisotear la misma mierda de pájaro sino abrazar ballenas

que me lleven al otro lado y no me acabe entre ramas en islas.

No quiero que te falle la memoria, cuando nos encontremos

cierra los ojos y huele mi fragancia al pecho, encuentra la razón

de permanecer y no salir cuando el desnudo ya obtuvo sus parches.

Hagámonos millonarios con las fotografías que llevaran piel asesina,

pisoteemos las inseguridades y bañemos con cristales los años pesados

y que los ojos se dilaten al vernos entre risas y que no quieras dejar

la parte que tu libreta te puso para escribir de nuevo.

Maravilloso, es que los pisos iluminan al igual que el baño de la terraza,

pero la limpieza depende de quien la cultiva con paciencia; sabiendo

que el costo de tiempo es bastante, sin embargo, no podemos

retener mentes pro náuticas sin cartas al juego de sus pies.

No marchemos sin antes abrazar las intenciones del secreto…