Flores rotas

Una alegoría hacia lo que la vida representa.

La paz juega en la misma línea que la guerra, el desacato, el odio y el dolor no son menos que un abrazo.

Solo escucha, y escucha bien.

Necesitas, no, debes. Debes comprenderlo, es tu obligación. Así que solo sigue leyendo que es poco decir.

Carta a Alicia :

Busquemos un Julio pasado caído en numero cuatro de hace 3 décadas y un siglo apagado.

Una pequeña bailarina de tez pálida que juega a ser madre , juega al azar contra la vida mientras lleva su mirada perdida al vacío que acaba de formarse frente a sus ojos , un vacío con nombre y forma , con nombre de un pintoresco personaje hundido en el nazismo de la segunda guerra mundial , pero esa es otra historia , el remolino de forma opaca declara a llanto en el pecho que la vida lo va a tumbar , corazón en vilo y alma en pena , suficiente para caer en el olvido , créeme que más de una vez estuve a un gatillo de pegarme un tiro.

Bailarina perdida, bailarina por tu afán de danzar bajo la tormenta y convertirte en la luna que acompaña mis insomnios, cuando son más largos que la noche misma; bruja por conocer el arte de curar tus heridas , por saber cerrar mis heridas , por dibujar una sonrisa mientras me recuerdas que la vida no es justa ; madre por ganarte el título de tejedora de ilusiones e hilandera de esperanzas , esperanzas que se convirtieron en momentos en los que no te fuiste , aun cuando debiste haberlo hecho.

Fuiste la primera definición de Dios que pude tener , amor , amor incondicional , pese a tus defectos , pero eres humana y como mujer no eres perfecta , menos como madre , sin embargo has llevado el sobrenombre ajustado alrededor de tu inestable figura , has comprendido que el termino se reduce en una improvisación que se aprende con el tiempo , porque nadie enseña este tipo de cosas , porque nadie te enseña a volar , solamente siembras bases , pero no es algo que se pueda enseñar

Bonita , bonita con toda tu amargura , con las lágrimas que callaste , con el corazón llevado a cuestas sobre un asfalto de miserias , con una sonrisa más grande que la del universo , me desborda que callaras tu dolor a la vez que nos pintabas arcoíris en un cielo azul añil.

“no te encariñes con nadie” me dijiste una vez , pero ya es tarde para recordarlo , demasiado tarde , una vida tarde, tres mundos tarde , un universo tarde.

Te he guardado en un cachito de mi corazón, tan locos y tan equivocados en todo lo que hacemos, como nos gusta caer en la tormenta solo para probar nuestra resistencia, y a veces, nosotros mismo somos la tormenta ¿Quién nos aguante y sobre quien recaerá la desventura de soportarnos? , admiro el hecho de que hayas entregado tanto amor aun a falta de lo que nunca tuviste , un hogar , eso es , forjaste un hogar de lo más ruin , convirtiéndolo en nuestro pequeño mundo de fantasías , Alicia , Alicia y su país de las maravillas ,Alicia y nuestro pequeño mundo.

Alicia arrugó la carta, sonaba casi como una despedida, solo alcanzó a decirse a si misma :

– El paraíso está muy lejos –

Antes de que el despertador repiqueteara sobre la mesilla de noche.

– Parece que me he adelantado – dijo

Y pesadamente se incorporó, no había nadie.

En verdad nunca había nadie, así lo sentía ella, y aquel día lo sentía de una manera especial.

Tal vez solo fuera la carta.

El cristal de la vieja cocina estaba empapado , y del techo saltaban gotas contra el piso, se acerco a la repisa, cogió una vieja olla y segundos después la exigua gotera filtraba el charco contra el laminado metálico . La lluvia siempre acentuaba las imperfecciones de la casa . Cogió otra olla , hizo hervir agua y mientras el cielo se caía a su alrededor lo único que le importaba en ese momento era el café que se desviaba por la comisura de sus labios .

Con la taza a medio terminar baja hasta el portal , y entonces se pone en marcha . A ninguna parte . No sabe a donde ir , pero si sabe que su taza vuelve a estar llena , no ha bajado el paraguas .

Hecha a correr , algo le persigue . Tal vez el pasado , tal vez sea ella quien persigue el futuro .

Golpe . Lagrima . El suelo acaba de darle una cálida bienvenida . Dosis de macabra ironía :

-Si te preguntan diles que te has caído en un charco-

Se empapa aun mas bajo la lluvia. Sus lagrimas , el charco , sus lagrimas , el café , sus lagrimas , el auto que pasa rebasandole , su llanto .

Un mar de emociones la inunda, y se queda ahí . Mira a su alrededor, aun no se ha levantado . Pero cuando lo hace sale corriendo al instante , solo para perderse en medio del cielo gris.

La ciudad de cemento impone , un refugio gris organizadamente desorganizado donde las contra partes de la riqueza se alzan .

Donde los sueños se aplastan , donde lo mas normal es arrastrarse por el suelo , donde una chica corre en medio de la lluvia para tropezar por el aspaviento y a nadie le importa , donde correr no sirve de nada , donde volar solo te retrasa .

Un lugar en donde morder el polvo vale lo mismo que una hogaza de pan, y una hogaza de pan se torna en lo mas ínfimo que la des-riqueza permite . Podría ser peor ¿ No ? . Podría estar viviendo bajo un puente , podría estar sin trabajo , podría haber muerto aquella noche en que la policía llego a tiempo .

Podría estar vendiendo droga , podría estar siendo prostituida , podría estar buscando restos entre la mierda , podría estar siendo extorsionada , achantada , amenazada o intimidada .

En la ciudad de cemento cualquier cosa podría ser y ella lo sabe .

El café forma un charco , en el medio , la taza rota de café.

La tinta dibuja una calle cortada , y de esta se esboza un recuerdo .

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Primer impacto , la efusión del golpe . Segundo estallido , resignación y resquicio . Tercer acto , irremediable continuación .

Una lagrima y un pañuelo , es todo lo que tiene . Eso y la vana esperanza de que algo cambie.

Nada va a cambiar , sabe que va a entrar.

Y entra. Revuelve los muebles, patea el piso, revuelve un rato las emociones de la chica, y luego tira unos cuantas maldiciones al piso.

La chica se estremece, piensa en otra cosa, pero la sangre la trae de vuelta. Un hilillo de sangre y el grito de un niño.

De repente el cielo se fragmenta en mil pedazos. Y uno a uno los resquicios de ese cielo olvidado regresan a su memoria.

Quiere salir corriendo . Pero no puede, y ya no importa. Es demasiado tarde, ya es parte de su vida. Es parte de su vida aceptar el dolor de los viernes y esperar un Lunes que siempre vuelve solo, solo para repetir el ciclo una vez más.

Todo se acaba en un segundo, tal como empezó. La calma se asoma entre las piernas del desastre y se va instalando cuidadosamente para no llamar al caos de nuevo.

Desde hace un rato que el visitante de la puerta ha permanecido en silencio, un silencio nervioso, osco , recio, un silencio que pesa y que hace llorar a la chica . Parece que el hombre quisiera llamar al desastre de nuevo

– Llamada desviada –

Desastre esta montando un follón en otra parte, hace tiempo que salió por la puerta. Y el hace lo mismo.

Un insulto por aquí, un insulto por allá, y listo. Su trabajo aquí ha terminado.

Portazo.

La chica se derrumba sobre si misma en un mar de lágrimas. El niño se acerca, y sin decir nada la abraza. La chica estruja su pecho y llora aún más fuerte. Ella lo abraza. Los dos están tan abrazados que en cualquier momento todos sus miedos van a salir volando. Un amor que duele en medio de tanto odio.

El niño se duerme.

Despierta de un largo coma , acomoda al niño en la cama , y poco después resbala . Nada mas ponerse en pie resbala con sus propios sueños , los pocos que han quedado destilados de su miedo , y ya no puede despegar . Las han cortado , se veo forzada ha caminar hasta que crezcan , no se ha dado cuenta de que el problema esta mas allá del material del que están echas sus alas .

Estrellándose una y otra vez por no saber caminar , levantando una gran nube de polvo cada vez que flaquea, y mellando sus rodillas solo para curarlas con anestesia , porque el tiempo todo lo cura dicen , pero si ni es capaz de curar un simple corazón roto no es capaz de curar nada , así es , una simple invención para decirnos que todo estará bien , aunque sea mentira . Aunque sea el mayor engaño de nuestras vidas .

Nada estará bien, al contrario , cada vez esta peor . Ella solo es un amasijo de cristales rotos

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Un trasfondo , una ciudad en vela , un corazón en vilo y unas letras que cuentan toda una vida de instantes .

Alicia gritaba :

No me pidas perdon si no lo sientes , si lo que hoy te digo para mañana solo son estorbos – Una lagrima se escurrio por su mejilla .

Su oyente solo escuchaba , pero se canso de escuchar .

Nos veremos por la tarde -dijo

Alcia no dijo nada .