De versos, rimas y sueños

«Vigilia»

Penetraste en el cuarto mas reservado del alma,

despertaste irresponsable a un corazón que dormía,

y ahora ¿Cómo lo duermo? ¿Cómo lo vuelvo a la calma

si ha encontrado un nuevo sueño y late insomne de alegría?

Alas de ángel te llevaron hasta el borde de su lecho,

alas de ángel que rozaron al durmiente corazón

¿Acaso un sueño?¡que importa! Si al volar tú de su pecho

desdichada, caer dejaste la semilla del amor.

Y ahora ¿Cómo lo duermo?¿como lo vuelvo a la calma,

si hasta ha abierto las ventanas para que entre luz de día

y vigila hora tras hora este tesoro de su alma

hasta que retoñe besos y madure fantasías?

«Una gota de lluvia»

Una gota de lluvia,
sólo una,
resbaló por su mejilla augurando el vendaval.
Llora el cielo, llueve…
Y tus ojos también llueven…
El día esta triste mi niña
asi como tu corazón,
Pero el cielo sigue allí
Las nubes son pasajeras
Y hay un sol que por ti espera
Yo lo se ahora…
Y quisiera poder ser un rayito de sol…

«Moza»

Moza más hermosa
sólo que ángel fuera.
Bezo de sus labios
robar quien pudiera.
Su semblante fino,
su paso garboso,
y cual ser divino,
rostro primoroso.
Pintores quisieran
copiar sus colores,
poetas soñaran
ganar sus amores,
y escultor insomne,
tras ardua tarea,
por lograr sus formas,
vida entera diera.

«¿En qué  piensas?»

…en que si la vida es corta,

ocupémosla en lo que importa.

Que si el tiempo es escaso,

hay que medir cada paso.

Que si la humildad no alcanza,

no tenemos esperanza.

Que si la inocencia se acaba,

no hemos aprendido nada.

Que a veces la verdad calla,

para ganar la batalla…

«Vale más»

Vale mas una flor que es pasajera,

vale mas por su esencia verdadera,

que tesoros que secuestran pensamientos,

con afanes que te roban los momentos.

Vale mas la justicia en lo pequeño,

vale mas la inocencia de los sueños,

que el poder que se rinde al egoísmo,

que hace ídolos de barro de si mismo.

Vale mas una sonrisa por sincera,

la claridad de una mirada cualquiera,

que mil pactos tras de cuyos fundamentos,

hay mentiras perpetuadas en el tiempo.

«Libertad?»

Libertad tiene alas de cera,

es la flama que atrae a la polilla, 

un desierto sediento,

un abismo insaciable,

es la ola que muere en la orilla.

Es la albura de un lienzo que espera,

en lo oscuro de una buhardilla,

que con trazos de viento

le pintes lo innombrable,

y la escribas, pero entre «comillas».

«Yo prefiero»

Yo prefiero una noche con su cielo estrellado
a las luces sin vida de un fugaz escenario.
Y prefiero la luna que me sonríe blanca
a la atención de mil rostros con vacía mirada.
Yo prefiero lo simple a la gloria del hombre,
y a las riquezas vanas yo prefiero lo pobre.
Yo prefiero lo sencillo si me viene de tu mano,
yo prefiero lo humilde si lo vivo a tu lado.
Y tu palabra mansa a la ilustrada elocuencia,
y a prodigios y milagros yo prefiero la paciencia.
Y a la paz que se compra y a la amistad que se transa,
yo prefiero la tormenta si estás conmigo en la barca.
Lo más sublime del mundo, los más espléndidos tesoros,
lo más sabio del hombre, los más prodigiosos logros,
es sueño de una noche, vanidad pasajera,
vapor que desaparece, hierba que pronto se seca.
Porque que solo en tu palabra, y en tu sonrisa tierna
hay agua que refresca el alma y alimento que alimenta.
Y en tu mirada pura y en tu grata compañía,
hallo un lugar sereno, tengo segura guía.
Y es que tú me dispones del águila su nido,
mi vida insulsa y seca adquiere real sentido,
me pones en alturas, me llevas sobre alas,
lo que antes fue desierto ahora es fuente de aguas.
Pierde significado lo que en mi afán valoro,
y el más humilde barro se me transforma en oro.
Y es que donde tu estas lo pequeño se hace grande,
el escarnio se hace gloria, todo lo limpia tu sangre.
          
Aunque no es mucho lo que entiendo lo que veo y lo que se,
de lo poquito que queda traigo a tus pies esta fe:
A lo ancho de este mundo, a mis más caros anhelos,
yo prefiero tu presencia, gracia que vino del cielo.

«Ecos de Bécquer»

¿Qué es poesía? Preguntas inquieta…
¿Qué es poesía? Preguntas con curiosidad.
Poesía es pintar con palabras la belleza,
poesía es rimar corazón y verdad.
Y que el tiempo la hace nueva tú descubres con sorpresa,
y que lo escrito en palabras leído en la vida está.
¿Qué es poesía? Preguntas con calma,
¿Qué es poesía? Preguntas una vez más.
Musa de la mía, vida de mi alma,
poesía en verdad la belleza es amar.