Un poema más…

Mi poesía se escribe cuando ella quiere,
ella es dueña de mí,
si yo muero ella no muere,
ni aunque borren las letras que alguna vez escribí.

Me lamento por no hacer buena poesía,
perdón por las cosas escritas,
no olvidaré lo que me preguntaron aquél día:
«¿Por qué no escribes sobre cosas bonitas?»

No sabía que responder,
tal vez en mi vida solo hay negativas emociones,
o tal vez es lo único que mis ojos logran ver,
encuentro dolor en mis oraciones;

Lágrimas que tuve que contener, para no mojar el papel,
de aquella carta suicida;
existe lo amargo en la miel,
que ironía, algo inerte me da vida.

Ojalá alguien lo entienda,
estoy cansado de mi realidad,
mi ficción me remienda
y estoy envuelto de vicios a tan corta edad.

Adicto a la curvas, las letras, el alcohol y mucho más…
Necesito dejar de pensar,
poner a volar mi cabeza quizás,
quedarme con el corazón y aprender a amar.

¿Será el amor la solución
o una mentira más para contarte?
llenar mis días de pasión,
ser amante del arte.

¿Será el desamor la solución
o una mentira más para contarte?
llenar mis días de razón,
dejar de ser amantes.

¿Es mejor la tristeza o la felicidad?
sé feliz pero ten la cuerda lista
o sé infeliz, de la infelicidad
nace un buen artista.