Obras Independientes

por Carlos Arrunta Así decía el cartel, colgado torcido sobre la puerta de la vieja sastrería en la zona sur de Rosario. Nadie sabía si era un error tipográfico, un juego o un conjuro. Las mayúsculas y minúsculas parecían puñaladas desordenadas. Fernando —que había heredado el local de su abuelo— jamás lo corrigió. Decía que...

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por Carlos Arrunta Nadie supo con certeza cuándo apareció el Jeque. Algunos dijeron que había descendido con la niebla; otros, que siempre estuvo allí, apenas oculto por la costumbre. La laguna, por su parte, no figuraba en los mapas sino como una mancha verde sin nombre, una errata cartográfica que el municipio jamás se tomó...

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¿Como escondes secretos a la gente mas te tiene confianza? sin sentir un constante y desgarrador opresión sobre tu pecho. Juro que hace unos días yo no lo habría hecho, pero como entenderás hay veces en la vida que tienes que hacer cosas que no te gusta hacer y todo a cambio de un bien...

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por Andrés Obychniev y Carlos Arrunta La sabana era demasiado vasta como para pertenecer al mundo. No era tierra solamente. Era un tejido vivo, una extensión que respiraba como si debajo de la hierba existiera un pulmón antiguo. Decían los viejos (los pocos que aún no habían olvidado) que alguien, en el principio, había intentado...

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por Andrés Obychniev y Adán Sacha No se puede contar esto como historia lineal. Apenas como sucesos relacionados. Cada vez que alguien lo intenta, los arcontes corrigen la forma. No lo censuran, lo ajustan. Entonces hay que narrar como quien respira bajo el agua. […] En el Kigal la energía pesa como barro húmedo y...

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La humanidad alcanzó las estrellas buscando un nuevo comienzo… pero encontró su primera gran guerra. Cuando una señal de auxilio revela la destrucción de un mundo entero, una joven flota humana se enfrenta a un enemigo implacable que no conoce la negociación. ✨ Una historia de batallas, sacrificio y decisiones que marcan el destino de...

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por Carlos Arrunta En una noche que todavía no ha ocurrido (aunque persiste en los márgenes de ciertos calendarios apócrifos) alguien escribió que la luna sangraba. No era una metáfora, había sido herida. La versión más aceptada sostiene que fueron los ciclonautas, esos errantes del tiempo que, contrariando toda lógica, llevan sombreros de ala ancha...

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por Carlos Arrunta No fue en la feria cuando ocurrió (o cuando comenzó a ocurrir), aunque todos los relatos insisten en ubicar ahí el origen, como si la memoria necesitara un punto de anclaje para no dispersarse en la Nayic. Yo mismo creí, durante años, que la escena inaugural había sido aquel hablar por cable,...

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por Carlos Arrunta En los últimos años de la República Fluvial, cuando el delta comenzaba a confundirse con los basurales magnéticos y las mareas subían negras desde el Paraná, algunos hombres todavía recordaban el nombre de los Lumanus. No era una raza, ni una secta, ni una genealogía precisa. Había quienes afirmaban que descendían de...

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por Carlos Arrunta Gizzida, la primera vez que escuché ese nombre fue en una pensión del barrio Tablada, en una habitación donde el techo transpiraba una humedad verdosa semejante al musgo de las criptas. Un viejo encuadernador, ciego de un ojo y casi transparente por la fiebre, me dijo que Gizzida no era un árbol...

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por Carlos Arrunta El río de Iztartana no era un río sino una mujer inclinada sobre un puente de hierro. Llevaba un vestido gris lleno de pequeñas luces cosidas como estrellas muertas y hablaba sola en un idioma que yo ya había olvidado antes de nacer. Detrás de ella, Ciudad Noche respiraba con el cansancio...

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La costa de los naufragios Las playas bonaerenses guardan secretos que no se ven a simple vista. Desde San Clemente hasta Mar de Ajó, desde Punta Rasa hasta Punta Médanos, cada médano, cada banco de arena, es testigo de tragedias y silencios que el tiempo no logró borrar. Cementerio de barcos, lo llaman algunos. Y...

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