Obras Independientes

A través del realismo mágico, una persona se adentra en los confusos pasos del tiempo y el espacio.

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por Carlos Arrunta El río de Iztartana no era un río sino una mujer inclinada sobre un puente de hierro. Llevaba un vestido gris lleno de pequeñas luces cosidas como estrellas muertas y hablaba sola en un idioma que yo ya había olvidado antes de nacer. Detrás de ella, Ciudad Noche respiraba con el cansancio...

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por Carlos Arrunta Gizzida, la primera vez que escuché ese nombre fue en una pensión del barrio Tablada, en una habitación donde el techo transpiraba una humedad verdosa semejante al musgo de las criptas. Un viejo encuadernador, ciego de un ojo y casi transparente por la fiebre, me dijo que Gizzida no era un árbol...

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por Carlos Arrunta En los últimos años de la República Fluvial, cuando el delta comenzaba a confundirse con los basurales magnéticos y las mareas subían negras desde el Paraná, algunos hombres todavía recordaban el nombre de los Lumanus. No era una raza, ni una secta, ni una genealogía precisa. Había quienes afirmaban que descendían de...

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por Carlos Arrunta No fue en la feria cuando ocurrió (o cuando comenzó a ocurrir), aunque todos los relatos insisten en ubicar ahí el origen, como si la memoria necesitara un punto de anclaje para no dispersarse en la Nayic. Yo mismo creí, durante años, que la escena inaugural había sido aquel hablar por cable,...

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por Carlos Arrunta En una noche que todavía no ha ocurrido (aunque persiste en los márgenes de ciertos calendarios apócrifos) alguien escribió que la luna sangraba. No era una metáfora, había sido herida. La versión más aceptada sostiene que fueron los ciclonautas, esos errantes del tiempo que, contrariando toda lógica, llevan sombreros de ala ancha...

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Sebastián es un hombre que vive doblemente encerrado: en una casa que se cae a pedazos y en una soledad absoluta tras la pérdida de su esposa y el abandono de su familia. Antiguo relojero de oficio, dedica sus días a un ritual obsesivo: atrasar las manecillas de su colección de relojes con la esperanza...

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Una historia de invierno. O quizás, un sueño que siempre estuvo ahocurriendo.

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por Andrés Obychniev y Carlos Arrunta La sabana era demasiado vasta como para pertenecer al mundo. No era tierra solamente. Era un tejido vivo, una extensión que respiraba como si debajo de la hierba existiera un pulmón antiguo. Decían los viejos (los pocos que aún no habían olvidado) que alguien, en el principio, había intentado...

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por Carlos Arrunta y Adán Sacha I. El Gabinete de la Usina Nadie en el archivo parroquial recordaba exactamente cuándo apareció la máquina lyep, pero todos coincidían en que no estaba allí el invierno anterior, cuando el sacristán (un tal Ibarra, o quizá Ibáñez) había muerto de un modo impropio, con la boca llena de...

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por Carlos Arrunta Nadie supo con certeza cuándo apareció el Jeque. Algunos dijeron que había descendido con la niebla; otros, que siempre estuvo allí, apenas oculto por la costumbre. La laguna, por su parte, no figuraba en los mapas sino como una mancha verde sin nombre, una errata cartográfica que el municipio jamás se tomó...

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por Carlos Arrunta Así decía el cartel, colgado torcido sobre la puerta de la vieja sastrería en la zona sur de Rosario. Nadie sabía si era un error tipográfico, un juego o un conjuro. Las mayúsculas y minúsculas parecían puñaladas desordenadas. Fernando —que había heredado el local de su abuelo— jamás lo corrigió. Decía que...

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