Dos extraños, eso somos, amasijo de letras colgadas en las páginas de un cuaderno olvidado. ¿Cuándo? ¿Cuándo? ¿dejamos de ser? ¿Cuándo nuestra meta se convirtió en altar de feromonas, culto a minutos frívolos de lecho? ¿Acaso es la esencia del sentir? ¿Del estar? ¿De la vida? No tengo idea, soy humano. Y es de humanos engañarnos....
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