Obras Independientes

La máquina que vive dentro mío Está por explotar No la puedo controlar Corre sin parar Como las agujas de un reloj Disparatado Cómo un huracán Descontrolado Me quema por dentro Y grita en silencio Cuando paz no encuentro. Desearía tener el as Para romper el compás Que da vueltas. Loco de atar Algún día...

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Llorar hasta que el visaje de mi rostro se diluya; llorar hasta que las lágrimas soporten mi peso; llorar hasta que Dios se apiade de mi.

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El eco del rito inicial repite la sentencia. Todo acto ha sido ejecutado por única vez, para ser reiterado en el tiempo. Nos pensamos inaugurales, pero somos reiteración, de reiteraciones ancestrales. Todo está escrito. El porvenir es a la vez el pasado. El tiempo es condena inevitable. Ni su propio final exime de reiteración alguna....

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Poema escrito por un idiota.

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La nostalgia se siente como un viejo gramófono en mi pecho, reproduciendo la misma melodía que solo yo puedo oír. Su nombre es Ragnar, y aunque el tiempo ha erosionado los detalles de su rostro y la textura de su voz, su presencia persiste, fantasmagórica, en los rincones oscuros de mi memoria. No lo extraño...

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Aire caliente recorre mi boca. No lo quiero dejar ir, pero ya no me deja respirar. Con la garganta prendida fuego, escribo versos que me gustaría cantar. Mi cabeza avanza, no puedo poner pausa. No alcanzo a escribir todo lo que te quiero decir._

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Poema escrito por un idiota.

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«no te mates» Me dijeron muchas veces «Del polvo creces» Contempla mi mente Todavía no llego mi momento Todavía me queda espacio Para sufrir Para herir Y para llorar Siempre creo que mi momento está cerca Me acecha No me preocupa Pero me alerta No es mía la decisión Es de alguien más Alguien que...

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Sentimientos que te genera un ser de luz

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Somos el experimento retorcido de la imaginación, esa que acaba buscándote en cada rincón de la plaza.

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En este poema se esconden diez títulos de películas que se han hecho en base a libros del género terror .Te desafío a encontrarlos

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Poema titulado "Bucle" habla sobre la vida y la muerte desde la perspectiva de un joven zapoteca, somos una partícula en este huerto llamado tierra, cuándo cumplamos nuestro propósito seremos una partícula triste en alguna parte del universo. Somos poesía, somos historia, somos una partícula en la nada.

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