Obras Independientes

Me presento ante esta sociedad de escritura simplemente como un hombre, de unos 50 años. Fumo puros habanos que encargo periódicamente en mi estanco de barrio. Siempre me tratan bien, con cierta deferencia que, en mi foro interno, pienso que merezco.  Trabajo para ese mismo hombre que fuma cuando crea, preferiblemente por las noches. A pesar de ello,...

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A esa hora indeterminada en que todo parece confabular para una confidencia, la soledad perfecta entre mi tía abuela Violeta y yo dio pie a que pueda enterarme de una de ellas: Me contó que siendo joven pero estando ya casada venía a visitarla un médico cercano a la familia. Al principio no se daba...

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Cuando eres niño la felicidad tiene muchos nombres pero ese día en especial tuvo la forma y el sabor de un budín que la señora Carmen había traído sin más en una bandeja que de seguro bastante después de que mamá la dejó limpia y escurriéndose entre nuestros platos le echaríamos una mirada que ya...

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«Nunca te mueras» le había pedido. «No moriré», me aseguró. Y entonces ese día fue suficiente. Aquel día no necesité de nada más. Testigos fueron la almohada con esa cóncava grieta donde había aplastado su último sueño, el espejo en su armario que retrató inverso nuestro abrazo infinito, la bata enfermiza que le rodaba sobre...

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Un lector involucrado se funde en la vida de las letras que le dejan absorto

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