Obras Independientes

Ella   mi tan preciada arma   que uso para pensar   es ella la perfecta espina de la flor   que raja donde se debe   y no como cualquier objeto punzante   que sirve para salir sangre   sino para salir miel,   miel aveces   venenosa.   Solo sé que es ella...

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Somos como un avión sin destino, un alma que tiene que diseñar su pista de aterrizaje.

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