club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Relatos seleccionados del libro de alumnos del taller 2020 Nunca me encontré a gusto en la casa. A pesar de los grandes ventanales abiertos al jardín, a pesar de la amplitud de sus habitaciones, a pesar de la exhaustiva limpieza. Cada vez que había traspasado sus puertas, la delantera, la oficial, que solo se abría para las visitas de compromiso, o la trasera, que...
Donald Trump yacía en aquella cuneta con las tripas esparcidas por el asfalto. Un camión le había pasado por encima y le había aplastado el abdomen. El chico que le había bautizado con ese nombre estaba a su lado, tocando con un palo sus patas inertes, observando cómo el característico pelo rubio iba perdiendo brillo....
Al piso de enfrente se ha mudado una familia. Son una pareja joven con dos hijas. La madre es rubia y de estatura media, con buen cuerpo, desde esta distancia puedo decir que me gusta; el padre también parece guapo, pelo moreno algo ondulado y una barba de varios días. Desde mi habitación veo dos...
Camina frenético, apretando contra su pecho el portafolios con el manuscrito. A mitad de cuadra mira temeroso hacia atrás y acelera la marcha. Veinte metros más adelante se detiene frente a una tienda de ropa de mujer y ve su reflejo en el vidrio. Parezco un viejo, piensa. Al llegar a la esquina, vuelve a...
Por aquel entonces me había largado de casa y dormía en el almacén de la taberna de mi tío. Aquel sitio no tenía calefacción, pero el viejo Francis dejaba que me acurrucara como un gorila entre los cartones y plásticos sucios que cubrían las latas de cerveza. A veces me despertaba el frío de la...
Te voy a contar cómo fue el día en que dejé de quererte. Era un miércoles, lo recuerdo bien. Los miércoles son duros, llego a casa a eso de las once de la noche y no hay nada que me detenga desde la boca del metro a mi calle. Camino casi corriendo, como si amenazara...
La foto de la tía Marga llegó a mi habitación nueve días después de la desgracia. La casa todavía olía a los lirios que nos habíamos traído de su velatorio cuando mi madre la puso sobre mi mesita de noche. Desde el momento en que la vi, me entró un soplo frío al cuerpo que...
Hay una mariposa Monarca muerta en la acera de Ozona. La brisa se la lleva de allá para acá. Durante todo el día han estado estrellándose contra mi parabrisas, dejando salpicaduras rosadas y doradas en el cristal. He visto a una de ellas que caía a plomo desde el cielo y chocaba...
La cuidadora de la Tierra Cada día cuando llegaba a su rincón favorito, saludaba a las plantas, alababa su belleza, el verdor de sus hojas, los capullos de rosa, los brotes verdes o la flor abierta. Los paseantes asiduos del parque la miraban raro, incluso alguno apuntaba a una cierta flojera de tornillos en ella...
La noche queda para quien es. JULIO LLAMAZARES, La lluvia amarilla He visto morir, uno tras otro, a todos los habitantes de Sisedo. Te digo morir porque quiero ser exacto; también podría contarte que los he visto matar. Pero el verbo matar no se sostiene si no es sobre los hombros de un culpable, y...
Casi todos los días mis pies me llevaban hacia el tribunal. Digo que me llevaban porque mi vista estaba siempre ocupada en leer alguna demanda civil. Aquella mañana, cuando atravesaba la plaza ajardinada que hay antes de llegar, tropecé con una rama y, después de algunos pasos vacilantes, yo, mi traje, mi...
El señor Tanaka abrió los ojos temprano. Vio salir el sol desde la ventana de su habitación, se levantó y se vistió despacio. Después salió al jardín y se inclinó doblándose hasta la cintura, en un gesto respetuoso y mudo de saludo al sol. Se movió en silencio, sintiendo en la cara el frescor de...
