club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Preocupaciones de un lector de Kafka Amelia intenta descansar después de regresar del trabajo. No logra cerrar los ojos, la agobian los hilos negros sobre la baldosa, los pelos del perro que se convierten en ovillos, el polvo, sus propios pelos, la suciedad que crece con los días. Impotente ante la espesura que va saturando sin tregua la atmósfera de su...
Nunca debí tocar ese cofre de madera, pero mi curiosidad siempre me hizo tomar malas decisiones.
En la calma repetitiva de mi vida, donde los días se suceden con la regularidad de una cuerda enrollada en un carrete, apareció algo que, aunque diminuto, alteró para siempre la tranquila danza de mis rutinas. Era un objeto, si es que aquello podía llamarse así. No medía más que un botón, y sin embargo,...
La recuerdo comiéndose los pellejos de pollo que desechaban los demás. Los reunía en su plato y los engullía con ansiedad. Hablaba entre bocados y la placa de dientes postizos bajaba y subía, yo temía que en cualquier momento se le cayera al plato. Su obesidad sumada a la baja estatura le confería un aspecto de...
Sería el calor de la noche, que aún no dejaba dormir a quienes me rodeaban, pero todos buscaban el sueño que pudiera consolarlos aun detrás de la cortina sin movimiento. La transpiración de mi cuerpo, esas gotas que bajaban lentamente sobre mis ojos, acompañaban el sonido del viejo reloj que aún marcaba los segundos, pensaba...
Me he despertado pronto. No tengo nada que hacer, solo irme. Saldré por la puerta y la volveré evitando el chirrido de las bisagras. Su sonido tiene un trágico sinónimo. Podrían despertarse sobresaltadas aunque sin pretenderlo voy a lograrlo. Cerraré y echaré las llaves dentro por la gatera. Caminaré calle abajo. Más tarde, saldrán detrás...
Sufriendo de una enfermedad mortal acostado, ve seres de pie y sentados a su alrededor que lo miran como buitres a la espera de su muerte. —No los conozco, ¿quiénes son? —pregunta aquel hombre famélico, de ojeras y pálida tez. —Somos tus ancestros, vinimos por ti y esperamos con paciencia. —Prefiero mi soledad; estuve en...
El manuscrito de la única novela que Borges escribió, obviamente inédita, no lo tiene la Kodama, quien, por otra parte, nunca supo de su existencia, sino yo, bien guardado en una caja fuerte.Llegué a él, insólita e imprevistamente.Fui su discípulo, hace casi sesenta años y, además, con mi familia vivía en un edificio cercano al...
Ella caminaba sola los domingos por la tarde. Siempre sentía esa horrible sensación de vacío, de no poder encontrar nunca lo que estaba buscando. ¿Cuántas veces sintió el ruido de sus tacones? ¿Cuántas veces no vio, del semáforo, el color? No supo como llegó hasta allí. No le gustaban los sitios concurridos, no son buenos ni...
La planta cero del edificio Las Verónicas no tiene ventanas. Pese a las incontables luminarias, siempre quedan sombras casi despreciables. O despreciables para casi todos. O para todos, menos para Julia. A Julia, sus compañeros la llaman «la dermatóloga» por su habilidad para encontrar puntos negros en la planta. O «la puta dermatóloga», según el...
Difícil determinar cuándo las conversaciones alrededor de un humeante café o durante una frugal cena, se convirtieron en monólogos. Después de treinta y dos años juntos, parecía que se lo habían contado todo, según la percepción de ella. Para él nunca había suficientes palabras con las que rellenar los huecos de su existencia. En sus...
