club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Perder la inocencia – ¡Mamá, búscame el bañador azul! – gritó Alicia desde su habitación, emocionada por el primer día de piscina de un verano brillante, eterno y pegajoso. – ¿Qué bañador azul? – respondió su madre, aún adormilada después de una siesta en la que cada minuto había caído, cansino, del reloj, mientras Alicia lo miraba impacientemente....
El niño está tumbado en la cama, boca arriba, con las manos cruzadas sobre el pecho como si estuviera muerto. “¿Qué es lo que hago mal?”, piensa. Su madre le ha gritado y se ha echado a llorar, pero él no entiende por qué. Esa noche, a través de la ventana no se ven las...
Por la ventana entra un aire frio y húmedo. La niña esta sentada en el suelo con los brazos rodeando sus rodillas. Hace ya muchos días que los muebles de la casa están cubiertos de una capa cada vez más densa de polvo. En la cocina, hay dos sillas tumbadas, esparcidas por el suelo. Siempre...
Era 1983. Ese mismo año se había acabado la dictadura militar y en Argentina había vuelto la democracia. Yo no sabía bien qué significaba todo eso, pero lo cierto era que Alfonsín era el nuevo jefe, el Presidente. Había dos cosas que me llamaron la atención: Alfonsín tenía bigotes pero no tenía gorra. ¿Cómo era...
Sayago era un pequeño barrio que tomó su nombre de la pequeña playa que lo rodeaba. Veinte casitas hechas de ladrillo se desparramaban sobre las dunas húmedas y vestidas de retamas. Cada viernes los pescadores tiraban las redes que subían a las viejas lanchas . – ¡ Qué bigotudo este bagre papá!- dijo Tomás emocionado...
La bufanda ya no le cubría a causa del terrible viento que le empujaba hacia adelante. Iba de la mano de su mamá e intentaba pisar solo lo blanco del paso de peatones mientras se regodeaba imaginándose bailando aquella canción de dinosaurios que tantas veces había escuchado en la tele. En su mano izquierda arrastraba...
El aire cargado de humedad dejaba un sabor terroso en la lengua mientras los pies descalzos de Iván golpeaban con fuerza el suelo. El balón rodó hacia el poste improvisado, una vieja silla volcada, y rebotó con un golpe hueco. Atrás, Diego estaba sentado en las escaleras, moviendo un palito entre los dedos, con los...
Va de la mano de mamá. No corre, ni da saltos, ni tampoco la suelta, no sea que se enfade y vuelvan a casa. Le gusta mucho ir con ella. Cuando entran en el autobús se sienta bien, nada de poner los zapatos en el respaldo de enfrente. Solo vale mirárselos. Estos son los más...
Cuando mi padre me llevaba el fin de semana a casa de mi tía yo debía tener 8 años. Una de las primeras cosas que me llamaron la atención de esa casa es que no había televisión. Recuerdo un transistor que descansaba encima de una estantería de madera de la cocina junto a unos potes...
Teníamos doce y comenzábamos a mutar como pokemones. Acné, sudor y tímidos pelitos asomaban por las piernas, axilas y pubis, pero ni un maldito pelo sobre el labio. El primero en tener bigote sería el amo del otro durante una semana, ese era el pacto. Nos revisábamos buscando alguna pelusita que canjear por siete días de...
El silencio de la mirada a menudo esconde secretos del alma. Arrastraba silencios que pesaban demasiado y que el cuerpo mostraba sin palabras. Ojos tristes que explicaban historias que solo él conocía. La alegría infantil dejó paso a la ansiedad que ahoga. Los juegos cambiaron de repente. Tenía cinco años. Su cuerpo exploraba una extraña...
Cuando me despierto, el sol entra por la ventana y todo se ve dorado. Me gusta mirar desde aquí arriba porque puedo ver la calle, allá abajo, con los señores que venden frutas y las señoras que hablan mucho. A veces me da miedo mirar, porque los gritos me recuerdan a papá. Papá siempre está...
