Mis jodidos poemas

Barfly.

Mi poemas ya se basan en vivir una locura cotidiana.

Son como el sueño americano,llenos de sexo y alcohol.

Trato de escribir sobre mi, y mi vida desolada.

Siendo un poeta del fracasó y del alcohol.

Estoy haciendo de mi vida y mis humillaciones poesía.

Soy llamado escritor indecente, también cronista de mi mundo marginal, mundo que amo y odio en proporciones similares.

Y si, vivo con el corazón muerto,pero con el latir acelerado de un pervertido.

Mi mente es un lugar oscuro y hostil, donde los pensamientos a la felicidad la desprecian.

Ya empiezo a pensar que cualquier cosa es mejor que vivir.

Y voy caminando por la senda del perdedor sé a vuelto mi camino favorito.

Pero gracias a eso me doy cuenta que las palabras no son aburridas.

De ahí viene mi gusto a leer supongo.

La lectura es como un refugio, ya que las palabras pueden hacer zumbar tu mente.

Tal vez puede que ahora mismo rechace una carrera literaria.

Si eso habla de mis angustias y mis inseguridades.

Tal vez sea un inseguro o un fracasado.

O tal vez le tengo miedo al éxito,o persisto en ser lo que quiero ser, un fracasado.

Tal vez deje de escribir para dedicarme a la vida desenfrenada y vagar en un mundo de trabajos penosos y miserables.

Y tal vez esos años de vida desenfrenada funcionen como material para escribir.

Mis poemas compartirían mi marginación social, mis adicciones, la vida disipada y los amores.

Tal vez si fuera así mi vida solo imitara a la de Charles bukowski o la de los escritos de Jhon fante.

Si tal vez quiera ser otro escritor fracasado, y ser parte del realismo sucio.

Al menos si fuese así no tendía el cuchillo filoso contra la yugular.

Sé que los personajes de mis poemas no alzarán vuelo solo mantendrá su vida aburrida y serán un par de fracasados.

Ya no tengo muchas ambiciones, pero sé que debe haber un lugar para gente sin ambiciones.

Y perdón si este poema es amargo y carente de ilusiones.

Es así ya que en el orden de las cosas todos saborean la miel y después el cuchillo.

Ya pase la miel ahora saboreo el cuchillo.

Ya que me di cuenta que no tengo que escribir para salvar el mundo tengo que escribir para salvarme a mi.

Si se me conocerá como narrador, también seré un poeta prolijo.

Ya que esas mentes estreñidas que buscan un sentido más alto serán despachadas con el resto de la basura.

Ahora soy lo que llaman un escritor maldito, y escribiré hasta el día de mi muerte con el don de la palabra furiosa y la prosa desnuda.

Otro poema.

Cada día qué pasó voy más jodido que el anterior..

Es como el reloj que no marca la hora, por qué sus manecilla están rotas.

Después me pregunto qué sería de la felicidad.

Si no existiera una tristeza…

Y cómo hago para tener tanta Voluntad si la felicidad llega en menor cantidad que la tristeza.

También pienso en cómo recordar las personas que sé han ido…

También en recordar cómo sin aquella mirada podré seguir estando vivo.

Pero ya no importa nada , nada tiene sentido…

Solo falta esperar la muerte, la tristeza y el olvido.

No soy pesimista, solo soy un optimista bien informado.

Que no sabe si vive más tranquilo en cubierta, o matando a otro soldado.

Y con este disfraz de poeta moribundo..

Y con esta careta de niño feliz.

Escribo lo que siento y admiro como me hundo.

Mientras el agua salada entra en la cicatriz.

Pinceladas sin sentido.

Quise jugar a ser feliz, pero solo estoy bailando con los caprichos de Dios.
Ya me aburrí de ese tango, me doy cuenta que es una mentira.
Nunca se baila de a dos, se baila solo con la soledad mientras te mira.
Claramente me duelen los pies, el corazón,la fe hasta la voz.

Voy fracasado por la vida, no veo más puertas.. perdí la entrada ignoré la salida.
Pero como morder el hueso para hacer más dolorosa la herida.
Ya me duele la sangre que se derrama en el andén de la ciudad prohibida
Donde el dolor pasa igual que aquel tren que va contra vía.

Seré algo satírico para el resto, pero no es mi intención lo manifiesto pienso que quieren.
Antes de morir quisiera estar con mis poemas con mi tinta y mi papel.
Pídeme poemas los que quieras, pero no me robes tiempo si no lo lees.
Soy ese Poeta sin tapujos que hizo un mal poema y murió en el.