Hoja rota

Primer acto –

Y me pides que escriba sobre tu belleza , que ya se que el caos réplica en mi cabeza, pero no es cuestión de envolverte en frases si ya eres arte antes de escribirte y escribir sobre besarte sería amarte a medias.

Y me dices que no eres poesía y que tus labios no son miel, y si no mientes es que aún no sabes que en tu comisura cualquiera se puede perder.

Me incluyo en esta empresa, y me declaró culpable por haber robado rosas del edén, y haberlas sembrado en más de un poema para que fuéramos rehenes del ayer.

Quitándome el aliento como si no me fuera a morir de amor en algún momento .

Desgracia la mía aún cuando sabía lo que era acercarse a ver el firmamento.

Te atrapa y no te suelta . Y no lo olvidas , no olvidas esa inconsciencia de querer poseer una parte de ese anhelo .

De querer apoderarme de ese silencio que se interponia en nuestras palabras y que hablaba haciendo más ruido que un puñado vacío de balas.

¿ Y si tu sonrisa marcara el comienzo y mis ojeras señalaran el ocaso ?

Sería nuestra pequeña utopía.

Segundo acto –

Este fragmento va algo atrasado , pero mas vale tarde que nunca dice el dicho y nunca mejor dicho ; busquemos un Julio pasado caído en numero cuatro de hace 3 décadas y un siglo apagado.

Una pequeña bailarina de tez pálida que juega a ser madre , juega al azar en un debate contra la vida mientras lleva su mirada perdida al vacío que acaba de formarse frente a sus ojos , un vacío con nombre y forma , con nombre de un pintoresco personaje hundido en el nazismo de la segunda guerra mundial , pero esa es otra historia , el remolino de forma opaca declara a llanto en el pecho que la vida lo va a tumbar , corazón en vilo y alma en pena , suficiente para caer en el olvido , créeme que más de una vez hubiera hecho del polvo mi hogar , de no ser porque siempre te encontraba ahí , para mí , dispuesta a ser un ángel convertido en bailarina , bruja y madre .

Dime ¿Te dolió cuando caíste del cielo? , lo más probable es que no, un ángel siempre cae grácilmente sobre el roció de la mañana, pero eso deberás contestarlo tú, siempre has sido muy despistada y no me extrañaría que hayas aterrizado forzosamente en un valle de vestigios olvidados, bailarina perdida, bailarina por tu afán de danzar bajo la tormenta y convertirte en la luna que acompaña mis insomnios, cuando son más largos que la noche misma; bruja por conocer el arte de curar tus heridas , por saber cerrar mis heridas , por dibujar una sonrisa mientras me recuerdas que la vida no es justa ; madre por ganarte el título de tejedora de ilusiones e hilandera de esperanzas , esperanzas que se convirtieron en momentos en los que no te fuiste , aun cuando debiste haberlo hecho , que eres mi madre , sí , pero no todas tienen el valor de hacer de sus imperfecciones algo tan perfecto ¿ Acaso no te das cuenta de que transformas lo ordinario en extraordinario ? , por si acaso te lo recuerdo , puesto que fuiste la primera definición de Dios que pude tener , amor , amor incondicional , pese a tus defectos , pero eres humana y como mujer no eres perfecta , menos como madre , sin embargo has llevado el sobrenombre ajustado alrededor de tu inestable figura , has comprendido que el termino se reduce en una improvisación que se aprende con el tiempo , porque nadie enseña este tipo de cosas , porque nadie te enseña a volar , solamente siembras bases , pero no es algo que se pueda enseñar

Bonita , bonita con toda tu amargura , con las lágrimas que callaste , con el corazón llevado a cuestas sobre un asfalto de miserias , con una sonrisa más grande que la del universo , créeme cuando te digo que mejor ejemplo no pude haber tenido , me desborda el hecho de que callaras tu dolor del alma a la vez que nos pintabas arcoíris en un cielo azul añil , me gusta tu locura , tu manera de pensar , tu visión del mundo , tu curiosidad que es la misma que la mía pero llena de sabiduría …..sabiduría…..sabiduría que es lo que hace falta para estar en el momento preciso , en las buenas y en las malas , en el ocaso y en la tormenta de mis días ; pues sabes como soy , como actúo , conoces mis debilidades , mi llanto , mis máscaras , la única capaz de ver a través de toda una fachada de mentiras , la única capaz de alumbrar la habitación de manicomio en donde reside un preso que se niega a salir de la estancia ; “no te encariñes con nadie” me dijiste una vez , pero ya es tarde para recordarlo , demasiado tarde , tres mundos tarde , un universo tarde , aunque supongo que es propio de mí , tarde , llegaría tarde incluso a mi propio funeral .

¿Sabes por qué es tan tarde? , porque ya te he guardado en un cachito de mi corazón, tan locos y tan equivocados en todo lo que hacemos, como nos gusta caer en la tormenta solo para probar nuestra resistencia, y a veces, nosotros mismo somos la tormenta ¿Quién nos aguante y sobre quien recaerá la desventura de soportarnos? , admiro el hecho de que hayas entregado tanto amor aun a falta de lo que nunca tuviste , un hogar , eso es , forjaste un hogar de lo más ruin , convirtiéndolo en nuestro pequeño mundo de fantasías , Alicia , Alicia y su país de las maravillas ,Alicia y nuestro pequeño mundo

Tercer acto –

No tengo por seguro de cuales son tus recuerdos mas antiguos , pues a mi me cubre una launa de olvido en el transito de mi infancia ; y tampoco te lo voy a preguntar , porque para seguir escribiendo tendría que esperar una respuesta , y eso llevaría tiempo , ademas de que seria tedioso , y la demora evoca a la paciencia , y la paciencia es recurrente solo a ratos ; lo que quiero decir es que lo que hasta ahora has vivido no provoque dolor en tu fino semblante prematuro , sino que mas bien ilumine tu rostro a cada que rememores , aunque no seria el mejor consejo decir que traigas tus recuerdos del baúl olvidado , pues nada bueno sale de abrirlo , si seria grandioso que al menos tuvieras un recuerdo de tu infancia bien guardado , no se si lo entiendes…una foto , un juguete , un momento…un recuerdo… ; por si en algún momento empiezas a perder tu humanidad y necesitas traer de vuelta a aquel chiquillo risueño que vivía de ilusiones.

Cuarto acto –

Pareciera ser que no puedo escribir un poema de amor decente, lo único que pido es que no te ausentes.

Paréntesis.

Es la séptima vez que mato un verso y apenas llevo tres líneas. No es que sea cierto el conteo, pero evito otorgar designia a mis hijos.

Que el lector no se alarme, no he matado a nadie.

Aún… Vacío legal.

¿ Incoherencia ? Insisto en que no es ilegal

Ruego se entienda la metáfora aquí no mencionada, que mi arma está cargada y por segunda vez os alarman mis palabras.

» Calibre diecinueve, origen americano, mira defectuosa»

No sirve, se cargó la cerca,

Va de pie sobre la guerra,

y cuando sube la marea, sus esquirlas lo atraviesan.

Pero esta no es su historia,

idea equivocada,

tampoco va sobre su amada,

quédense con que ella ya no tiene alas.

Está va sobre sus obras, las tachadas,

de las que han sido renegadas, apagadas.

¿Y reemplazadas?

Mentira, ya no ruge como las primeras, cuando calla y escucha los fantasmas le aconsejan.

Si es bohemio por naturaleza, pecado,

he visto pasar sobre el alambrado sesenta deudas a destajo ,

La reyerta es un tema abrupto, tal vez debamos cambiar de historia.

De personaje, tal vez debamos hablar de la chica de la mirada » camuflaje»

Que un día se fue de viaje,

y no regreso,

aunque quería, a su hermoso paraje.

¿Que tanto hacía?

Dicen que se fue con su amor, pero a mi me consta, pese a todo lo que se acota, que ya no quiere a ese hombre,

pues fue motivo de tristeza, entierro y hambre.

No hay tiempo, créeme, esta vez no te miento.

Me atrapo a mi mismo, me ato, me encadenado, y después me fragmento de una y mil maneras,

que no es eterno el devenir de mi poemario, y poco a poco me inmolo con mis alas

Quinto acto –

Lluvia de Diciembre en primavera de recuerdos . Una ráfaga añil palpa el ambiente mientras las gotas se suceden una tras otra , retintineando el mismo charco , surfeando sobre las ondas que les anteceden . Esperando un invierno que siempre vuelve solo .

Se posan grácilmente sobre los pétalos de una flor , tropiezan consigo mismas , y caen de bruces sobre un charco . Y otras… otras arremeten contra las rocas , fragmentándose en miles de ilusiones .

El resto ha decidido planear a capricho sobre un pueblo de papel .

Lluvia de abril . El invierno volvera de un momento a otro . Y se lamentan mientras el viento trae su efusión a rastras por el cielo . Que desastre , un millón de recuerdos mueren con cada estallido . Y traen un millón de historias que cuentan a voces . A veces son solo emociones , otras veces también hablan . Pero solo las plantas pueden oírlas .

¿ Quien fuera planta para conocer los relatos ?

Desconozco lo que dicen , pero apuesto a que ella conoce el millón de historias .

Si . Ella . La chica risueña en cuyos ojos se esconde un vórtice .

La niña de ojos profundos que gusta de la lectura y de hablar con las plantas .

¿ Quien fuera chica-planta para oír lo que dicen ?

Una pequeña bailarina que siempre esta hablando con un geranio o compartiendo sentimientos con una rosa .

Y yo la he visto , aunque ella lo niegue . Aunque se niegue a contarme el millón de historias . Otra rosa en forma humana que se moja en cloroformo . Estoy seguro de que sus labios miel nadie sale ileso , y que solo con rozarla jamas la olvidaras . Y que mata y da vida a la vez , porque su mirada te quita el alma …o el aliento , en todo caso el aliento es parte del alma . Se ve tan frágil por todo lo que guarda , que su mirada le quita irreverentemente la palabra para convertirla en soñadora .Para convertirla en una artista del desastre .

Y yo , yo sigo perdiendome en el caos de sus pupilas . Si ella es la maestra de ceremonias yo soy un funambulista jugando a caerme en su desorden . La red de la realidad nunca me deja tocar sus miedos , pese a que desciendo una y otra vez de la cuerda floja . Ella era todo a la vez y nada al mismo tiempo .

Ella era… Simplemente ella .

Y creo que por eso hablaba con un jardín entero , porque fluía con el tiempo , y seguía con el viento . Yo , que me altero en cualquier tormenta y nado contra el tiempo , no podría hablar con un jardín entero .

Tal vez por eso ella era tan unica … porque era » Simplemente ella » .