Botella a un lago en Brooklyn 
II Concurso de Microrrelato Postal
Lado A:
Posdata:
Lado B:
… y el muy hijo de la puta solo sabe reírse. Pero, vos, decime qué más hago en esta guerra que no sé por quién peleó, que no es ni tuya, ni mía ni de los que izamos la bandera. Qué frío. Qué muerte a menos diez grados paseándose por Iguala, Gaza, Donetsk, Peshawar, Kobani, Kabul, Diabaly o Amalfi.
No hay resistencia que valga. Esta Guerra, que es solo mía, estaba perdida desde que me dejaste con el steak en el plato y los tickets en el bolsillo, al salir del bistró.
Qué frío. Qué lejos. Qué risa.
Bonne chance !
Miss. Sarah J. Aughrim
917 St Marks Ave Brooklyn
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