Viaje al centro del agujero. Barrio: mi cuerpo.

Las esquinas sirven para soñar. ¿Qué hay al otro lado del ángulo? Sirven a un Cronopio para saltar, a un Fama para comprobar la teoría de Pitágoras, a mi dedo meñique para declarar la república independiente de los moratones, a un cobarde para pirárselas, a un romántico para no comprometerse. No hay dos esquinas iguales. Todas tienen su utilidad. Dominarán el mundo.Se esquina el amor y la amistad, se esquina la leche cuando vas al frigorífico. ¿dónde está la leche mama? Ahí. Ah! Se ha esquinado. Las esquinas nos invaden, nos sonríen, nos golpean el coche recién encerado. Las esquinas sirven para esconderse, para encontrarse, para joder ¿unimos nuestras rectas y formamos una buena esquina?

Las esquinas musicales son las mejores, te subes a un do menor y no hay quien te pille. Las esquinas de las palabras son las que tienen más significado, pasan desapercibidas, pero ahí están, calladas, sin pronunciarse, doliendo. Las esquinas de mi casa son divertidas, asustan a los niños con sólo mirar, quitan el hipo, cobijan a los fantasmas, a los pensamientos alquitranados. Hay esquinas con halitosis, esquinas seductoras, esquinas que no te dejan pasar, esquinas circulares, esquinas en los labios (cobras tímidas)Por un instante te ví. O creí verte. En una esquina. En cualquier esquina.La esquina de mi cama te reclama. No la cruces o ya no habrá vuelta atrás.

Las líneas rectas son unas embusteras, sólo puedes confiar en ellas cuando tienen el sarampión o cuando todavía son niñas. Son atajos laberínticos, egoístas, tentaciones de un final inmediato. Puedes ver la meta pero nunca la alcanzarás. Son infinitas.

Existe un complot de líneas rectas mundiales, un entramado con un capo a la cabeza, el primer punto. Si necesitas algo, negociarás con el diablo, la fecundación será inmediata. No hay pausas, ni esperas, ni alientos en el aire.Son rápidas, astutas y eficaces, nunca viajan solas.Barcelona está llena de líneas rectas, por suerte en Madrid predominan los remolinos. Ninguna línea recta se doblega, ni se baña en los ríos con chancletas. No sangran. Conozco a muchas líneas rectas y no me fío de ninguna.Hay líneas rectas en el pescado, que te atraviesan la garganta, líneas rectas en las revistas de moda, recelosas de las curvas, líneas rectas que sirven para levantar muros de lluvia seca; en México, Cisjordania…

Las líneas rectas avanzan como olas por las montañas. Aborta la línea recta, desconfía.
EL AGUJERO.Todo comienza y termina aquí. Si esperas certezas absolutas deja de leer y échate la siesta. ¡Déjame en paz!No puedes calcular el diámetro de la herida, ni el volumen del deseo, la historia es circular, el agujero eterno.

Llegamos con una línea recta gelatinosa, el cordón umbilical nos oxigena. Después se estrangula y se seca.De todas las formas geométricas el agujero es el más peligroso.Llena y vacía a la vez, es más adictivo que un Pokémon que nunca atraparás, que una cuenta en las Caimanes, que buscar a Wally en la playa de Gandía. Los agujeros matan y dan vida. No son caprichosos, simplemente vomitan, absorben, maman, expulsan, paren, dan placer, vacían tus sueños, te destripan.Hay agujeros en el hielo, que esperan impacientes el último aliento de la foca, hay agujeros en la memoria, que se alimentan del pasado, unos intentando olvidar, otros luchando por recordarlo todo.Un buzón es un agujero; lleno de historias, vacío de respuestas. Ikea es un agujero diplomático, te recibe con bolas de colores pero conozco a más de uno que se quedó atrapado en la estantería Billy con todos sus accesorios, su familia puede verlo por catálogo. Un escote es un buen agujero al paraíso. Los rellenamos con silicona cuando están vacíos de caricias. Una simple sombrilla es un agujero al sol, las gafas arropan a los agujeros miopes, la luna es la promesa de la ausencia de agujeros en el cielo, nada poético, ya no hay marcianos en el espacio sólo ojos negros.

El bolsillo de tus Blue Jeans, puede estar repleto de canicas, las perderás en el güas, es primo hermano del agujero. “Tócala otra vez más Sam” es la lucha de Ingrid Bergman contra los agujeros. Cada cual, atiborra o deshabita sus agujeros sin ningún control, Bernardo Atxaga los llena de lagartijas. Todas las armas se afilan, apuntan sus fusiles con líneas rectas, ¡corre maldito vago! sé vigila en cualquier esquina, más allá del muro los caminantes blancos avanzan con sus boquetes de espinas. Los agujeros nos hacen tiritar y no hay tiritas, No hay recetas paralelas ni transversales, Si crees que nunca has hecho un agujero te equivocas. Eres víctima y verdugo. En la página siguiente una boca sonríe con maldad recordando tu golpe. Hay agujeros suculentos, los de la nariz tienen su territorio en los semáforos, los del culo ya lo decía Quevedo, “a la voz del ojo, la llamamos pedo” El cuerpo es un colador, no necesita área, volumen ni espacio.Se filtra el esperma, la Nivea y la polución. Se traga el Valium para firmar un alto al fuego. Las penas se atropellan.

Los agujeros del abecedario son los más suplicantes. El emperador es el punto G, toda una leyenda, en un apagón de luz te invita al Baby Boom.
Hay fiesta en mi azotea y con sus cien mil disfraces los agujeros zapatean, vienen con gorriones en la boca, su piel es fractura y como el árbol se transforman en madera. ¿Quién puede resistirse a construir una esquina de cabañas?
¿Un saloons con dados y napies? ¿Un trago de Dom Pérignon? ¿o una buena jarana con un tiempo en la torcida?
El agujero es vida. La adrenalina cabalga. El agujero aguarda.
Yo hago agujeros en la arena, y en el otro pliegue del mundo alguien es absorbido.
No podemos vencer a los agujeros, los rellenamos con Kétchup y mostaza, con hijos de papel pero se mojan.El agujero juega y se alía con la recta, con la esquina, es la reina del ajedrez.¿Sabes quién es el agujero?

El agujero eres tú y tú y tú. Jaque mate.

Yo también lo soy y ni te has enterado.