club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Historias del pan 2 “Las penas con pan son menos”, solía decirnos mi madre cuando en casa lo que sobraba eran penas y pan era lo que más faltaba. Nunca entendí en verdad a qué se refería. Si bien era cierto que las penas nunca faltaban en casa, la verdad es que el pan tampoco lo hacía, pues si...
Un día Belén decidió que no comería más pan. Lo curioso del caso es que es muy inusual encontrar a un niño al que no le guste el pan. Y más curioso todavía cuando tu nombre significa ‘Casa del Pan’, como le ocurría a ella. ¿Se han encontrado alguna vez un pastelero al que no...
Si no puedes estar conmigo estate con miga, decías abuelo en una de las pocas frases que te recuerdo. Ese día me despertabas, no podía confiar en mi vista, todo era oscuridad y mis oídos estaban invadidos por respiraciones durmientes, tanteaba tu mano y juntos saltábamos los obstáculos de objetos inertes que poblaban el espacio...
Sí, sé que soy la Diógenes de cualquier cosa tuya que te sobreviviera. Otra vez en mis manos ha latido tu agenda. He ido pasando hojas, dejando que mis dedos acariciaran cada línea, se detuvieran un mundo en cada esquina; ya casi no importaba qué decía, era la magia de impregnar mis manos de tu piel...
Había una cola que se envolvía sobre sí misma, como una trenza, y que hacía de asa al farolillo del museo del pan. “Encuentra tus raíces”, decía en la entrada, con una parra encarnizada que tapaba media frase. Emparrado por fuera, y cableado por dentro: las paredes estaban hechas de cobre embutido, una jungla de...
Tres de seis era su nombre porque había nacido el tercero en una camada de seis polluelos. Como veis su madre o no tenía mucha imaginación o era muy simple. Lo más probable es que fuera lo primero ya que Tres, que es como al final le llamaban todos, no descubrió que existía la televisión...
De pequeña, me separaba una pelotilla de masa cuando se ponía a hacer el pan. Subida en una diminuta silla de madera y enea, me permitía colocarme a pocos centímetros de su faldón. Me esforzaba en ser buena aprendiz, observándola de reojo e intentando imitar su gesto, admirada. Mi gazmoño vestido de flores no tardaba...
A las seis café y pan. Es todo. A las seis café y pan caliente sobre la mesa de una cocina chiquita como un botón, un botón de nácar que cierra una camisa blanca de algodón con forma de mantel. Una cocina chiquita como un botón es la parte más tibia de una casa pequeña...
Este microrelato resulta ser bastante vanidoso, narcisista hasta las letras, hablando de sí mismo en su narración. ¿Es por eso que termina quemado? ¿Y qué tiene que ver el pan? ¿Vale la pena leer esto? ¿Pero quién es el vanidoso, el relato o la autora? Que decirles: quien no arriesga, no gana. Un pedazo de pan quemado no ha matado a nadie. Ustedes sabrán! ¡Que la historia nos juzgue!
A Mario le gustaba ir a por el pan. Era su ritual matutino. Se levantaba temprano, se vestía rápido, le ponía la correa al perro y juntos acudían a la panadería. Al entrar, se paraba un instante para dejarse empapar por el olor a pan recién hecho. Luego se dirigía al mostrador donde Adelina lo...
Pasé la mirada, distraída a propósito, con desdén calculado, por el plato de garbanzos con chorizos que me tendiste para comer. No quise mirarte, tenía miedo de fallarte otra vez y que supusieras que aún te odiaba por tus duras palabras de ayer. Estas frente a mí, centrado en tu plato, al igual que yo en...
En el bullicioso mercado de la vida, ella era mi pan de cada día. Con su sabor dulce y su aroma tentador, me atrapaba como un pan recién horneado que no podía resistir. Desde el primer momento en que la vi, supe que sería mi perdición y mi consuelo, todo envuelto en una figura tan...
