club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
376participaciones
Historias del pan 2 Trepando a mi árbol genealógico. La abuela Remedios. “Si mi madre viviera se moriría de ver a esa niña” –sentenciaba mi tía Lola mientras me señalaba dirigiéndose a mi madre, cuando yo aparecía arriba de algún árbol o de la casa, o tal vez con alguna herida en mis rodillas, por lo que mi madre...
Como cada finde semana un abuelo emocionado iba al parque de la ciudad, a lanzar unas migajas recolectadas, de panes frescos y tostados, que guardaba en su bolsita de papel, miro hacia la laguna, y las tiraba, con la poca fuerza, que aún tenía en su brazo, hacia donde estaban, los patitos agrupados. Esas migas duras,...
Era el año 1800, viviamos en un pueblo retirado a las afueras de Italia, mi nombre es Patricio Bonaventura y tengo 5 años, mi madre se llama Odeth era ama de casa y mi padre Silvio era el panadero oficial del pueblo, el era el encargado de preparar pan para que todas las familias en...
Tiempo de antaño, donde la madre naturaleza reinaba y las personas encontraban la diversión en pequeñas tonterías para convertirlas en leyendas del pueblo que se transmitían a futuras generaciones en un contexto de pobreza, pero con un hermoso intercambio entre vida y naturaleza que está quedando en el olvido
No seamos conformistas, y dejemos de buscar migajas cuando en realidad merecemos másss! :)
Todavía dolía el corazón. Solo habían pasado unos días desde que mi amada abuela Lucia partió. Todavía la recuerdo tan vívidamente, casi como si la estuviera viendo en este preciso momento, en la cocina con su delantal blanco por la harina, sus dulces manos tan débiles y fuertes a la vez amasando con tanto ímpetu...
Hay un pan que es el mio.
A veces lo más rápido es deshacernos de aquello que creemos que no nos sirve ya. Sin embargo, si nos damos el tiempo suficiente para pensar, para recordar, para escuchar, los objetos nos hablan y nos proponen, nos provocan.
Estimado, querido y delicioso señor budín, después de un proceso poco común y misterioso, lleno de bofetadas y migajas ,acaso no eres como nosotros los seres mortales llamados humanos. He aquí describo tu proceso señor budín ,eres mezcla del pan que se fermento con levadura cierto día al que la mayoría llama francés, oh si...
«El columpio apenas se mecía,acariciado por la brisa leve del Invierno que recorría el patio. Estaba echo con una soga y un neumático usado y parecía conservar aún el cuerpecito de Aiti colgado de él,sus bracitos abiertos,sus pies elevados apenas sobre el piso de tierra,girando en el aire,sacudiendo la rama del viejo sauce. Sus ojitos...
En el fragor del horno de barro, donde el fuego danza con la leña crujiente, nace el pan, ese tesoro dorado que alienta cuerpos y almas. Desde la primera chispa que aviva la calidez de la masa hasta el último suspiro del grano al amasarse, cada paso es un ritual de transformación. El pan, espejo...
Al doblar aquella esquina de madrugada, siempre me asaltaba la duda, ¿qué era lo que me hacía volver a aquellas horas a casa?: permitir salir de caza, al depredador que se cobijaba en mí; ahogar en alcohol las penas existenciales, con otros como yo; bailar hasta la extenuación, charlar hasta la afonía… o, simplemente, doblar...
