El libro de los alumnos del taller Talleres de escritura Fuentetaja y Fundación Escritura(s), 2020

Convocatoria cerrada

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El libro de los alumnos del taller

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Admisión de originales: del 17 de abril al 15 de julio

Periodo de votaciones: del 16 de julio al 15 de septiembre

Fallo del Jurado: a finales de octubre

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Subirse las bragas · 

Andrea Valencia

02/12/2020

Estaba en su habitación. Recogía su ropa con mucho cuidado y la guardaba en el armario. Yo permanecía de pie al otro lado de la cama, la observaba sin decir nada, sin mover un dedo. De espaldas, podía ver todas sus heridas a través del camisón. Las de «por si acaso» y las de verdad....

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Mi virgencita · 

josefina garcia

02/12/2020

Mi virgencita Por las tardes, cuando regreso de recorrer esta ciudad inhóspita y medio vacía, no puedo evitar mirar hacia arriba y saludar a mi virgencita. Ya estoy aquí, no me ha pasado nada. Se que es ella la que me protege, a mí y a todos los que vivimos en este edificio, aunque algunos...

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EL CUADERNO · 

Nunca me encontré a gusto en la casa. A pesar de los grandes ventanales abiertos al jardín, a pesar de la amplitud de sus habitaciones, a pesar de la exhaustiva limpieza. Cada vez que había traspasado sus puertas, la delantera, la oficial, que solo se abría para las visitas de compromiso, o la trasera, que...

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El vicio de recordarte · 

Ya sabes lo mal que duermo y tú debiste morir mientras yo en uno de mis insomnios estaba asomado a la ventana, mirando la bahía, con Pedreña al fondo. Solo adivinando las montañas a lo lejos en la inmensa oscuridad, con las luces de la ciudad patinando en el agua tranquila de septiembre. Con la...

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NUEVO LEVIATÁN · 

LUIS VILAR-SANCHO

02/12/2020

           En popa figuraba su nombre pintado en blanco sobre un casco reluciente azul marino, casi negro: Nuevo Leviatán. Lo que sugería que hubo otro Leviatán ¿Y qué fue del viejo Leviatán? a nadie parece importarle, ninguno dice recordarlo. Era un pesquero de altura impregnado de salitre que olía a oxido,...

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Frente al padre · 

Lola Vázquez

02/12/2020

Hoy nos hemos encontrado en La Cambe, Ilse y yo. Nadie más. Ninguno de sus hermanos quiere saber nada de mí. Cuando supe donde se encuentra mi padre, me invadió una repentina impaciencia por desplazarme hasta allí. Fue Ilse la que se ofreció a acompañarme. «Al fin y al cabo ―me dijo―, casi es la...

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La piel vuelta · 

Marisa Risco

02/12/2020

  -Eres una tocapelotas. Y allí estaba él sentado en mi sofá, frente a mí, cruzando las piernas, descalzo, con sus vaqueros de pitillo y una camisa blanca entreabierta que dejaba ver un poco de su pecho liso y la clavícula . -Tocapelotas. -Volvió a repetir esta vez más bajo como si  estuviera follándome ,...

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La Cuidadora de la Tierra · 

La cuidadora de la Tierra Cada día cuando llegaba a su rincón favorito, saludaba a las plantas, alababa su belleza, el verdor de sus hojas, los capullos de rosa, los brotes verdes o la flor abierta. Los paseantes asiduos del parque la miraban raro, incluso alguno apuntaba a una cierta flojera de tornillos en ella...

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Las sobras del banquete · 

El hombre gordo permanecía sentado al fondo de la sala de celebraciones donde tenía lugar el banquete. El asiento que tenía al lado se hallaba vacío. Quizás se debiese al hecho de que sobresalía de su silla de modo ostensible, desparramándose por los laterales como las focas sobre la arena. Tenía el pelo encrespado, fruto...

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Southern Cross · 

Alberto Villa

02/12/2020

Habíamos terminado de cenar hacía ya un buen rato. Se acercaba la hora señalada. La mayoría de los comensales se había retirado a sus respectivos camarotes para hacer con tiempo los preparativos. En nuestra mesa seguíamos todos sentados intentando mantener una conversación que no interesaba a nadie. Por fin alguien se disculpó y el resto...

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El capricho · 

Ángela Plaza

02/12/2020

El sonido de las cigarras se le clava en el oído. El aire es denso y le cuesta respirar. Gotas de sudor se deslizan por su frente enrojecida. Nerón se acerca la copa dorada a los labios y da un trago largo, esperando que el vino le reconforte. Por desgracia, no es así, ya se...

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Las tormentas · 

ana izquierdo

02/12/2020

Ahí estábamos. Los de siempre, en la playa. Mi hermano, rodeando con los brazos sus piernas flexionadas. Isa, con las manos apoyadas en la arena y la cabeza ladeada, Mario ligeramente recostado a mi lado, mientras Rai miraba al infinito con su mítico canuto en la mano. —Rai, tío, ¿te vas a clavar otra estaca?...

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