club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El año sin primavera Exulansis (1) No habrá nunca una puerta. Estás adentro.(2) La City porteña se me presentó como un laberinto; desconozco si era similar al de Creta o al de Borges, pero algo estaba claro: estaba en una encrucijada. No formaba parte de los cuarenta y ocho barrios porteños de Buenos Aires, y era evidente que no...
Había un rumor que corría como un eco enfermo entre los pasillos podridos de la ciudad vieja: en una taberna olvidada, bajo techos húmedos y lámparas moribundas, alguien había dejado caer una carta doblada en cuatro. El papel, manchado de vino barato y café frío, llevaba en su cabecera una frase escrita con tinta que...
No sé en qué instante fatídico cedí a aquella promesa; quizá nunca existió un momento definido, sino que me descubrí, de pronto, ya atrapado en sus redes como un insecto que despierta prisionero en la seda viscosa de la araña. Recuerdo, con un estremecimiento que aún me hiela, la penumbra de aquella estancia donde el...
“Esto no es bueno”. Mientras más avanzaba, más se repetía esa idea. Sin embargo, no se detenía. Necesitaba saberlo. Las escaleras de la torre se volvían eternas. Vueltas infinitas que prometían nunca acabar. Su vestido rozaba con las paredes limpiando el polvo y el moho acumulado. La música era un vaivén de notas agudas y...
No me acuerdo bien en qué instante acepté aquella promesa. ¿Hubo un momento concreto? Tal vez me encontré ya adentro, como si desde siempre hubiese sido parte de ese pacto sin saberlo. El libro estaba allí, apoyado sobre la mesa, pesado, de lomo negro y letras doradas que parecían arder bajo la luz de las velas....
Mmmm… No recuerdo en qué instante aceptó la promesa. Quizá nunca hubo un momento concreto; tal vez se encontró ya dentro, como si siempre hubiese sido parte del pacto, claro, sin saberlo. El libro estaba allí, apoyado sobre la mesa. ¿De dónde demonios había salido? No lo sé. Pesado, de lomo negro y letras doradas...
—Étienne, ¿qué has encontrado en tu mesa? —Una carta, Margot. No es una carta de amor ni de familia. Es un libro cerrado dibujado en ella, y bajo la imagen, dos palabras: Experimenté, maudit. —¿Y qué significa para ti? —Un llamado, un veneno, un espejo. Promesa de poder, lo llaman. —¿No temes abrirla? —Ya está...
Desde que llegué a Roanar, siendo niña, se instaló en mí esta sensación de sobresalto y de malestar en el estómago que siempre me acompaña. No fue por el sonido del viento, que durante el día suena como un vendaval, y durante la noche como el mar cuando rompe contra las rocas. No fue tampoco...
El sol caía como un hierro candente sobre los techos de chapa, y las gallinas picoteaban la tierra seca como si en algún momento fuese a brotar algo más que polvo. Nadie recordaba la última vez que había llovido. En ese pueblo el tiempo se había quedado estancado, como un perro flaco que ya no...
La primavera escapó… Como si se agotara la vida, escapó la primavera, en una racha de viento que traía vacío y soledad. Un vacío en el que se instaló la amargura que existía en mi alma y los pocos días felices se perdían sin camino de retorno. Comenzó la anhedonia que yo no entendía; era...
Elias Thorne siempre supo que había algo especial en él. No era la clase de carisma que atraía a las multitudes ni la inteligencia que resolvía acertijos matemáticos, sino una especie de resonancia, un eco sombrío que le susurraba secretos a través de la realidad. Esta cualidad lo había llevado a la puerta de un...
Del cuaderno de notas de Lea Savàge, hallado en Edimburgo en 1914: 2 de octubre. Escocia, al fin. Cuando encuentre a ese inútil de Carter lo asesinaré. ¡En menuda encrucijada me ha metido! Siempre que me contacta es para colocarme un problema. Menudo detective de pacotilla. Ya me estoy arrepintiendo de haberle hecho caso, pero...
