club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El año sin primavera No hay reloj que mida este instante, solo la sombra proyectada por las manos que se aferran a un objeto de plástico, con botones diminutos, con un brillo líquido encerrado en la cárcel de un cristal opaco. El niño juega, pero no lo sabe. El adulto observa, pero no recuerda. Un pájaro de líneas torpes...
Aparecimos ahí después de la explosión, en ese espacio observo a las personas que me rodean, están sucias, con la ropa rota, con sangre en algunas partes del cuerpo. El único recuerdo que viene a mí es un sonido ensordecedor, luego una neblina y al final silencio. Cuando desperté, noté que en el lugar en el...
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Ante: Dos caminos El viento que azotaba las ventanas de la Universidad Miskatonic parecía traer murmullos desde algún lugar lejano, más allá del tiempo y del espacio. Henry Caldwell, arqueólogo y profesor adjunto, observaba el ídolo sobre su mesa como quien mira a una fiera dormida: con fascinación… y con un miedo casi infantil a...
La noche en Rávena olía a agua detenida y a incienso viejo. El Palacio de Teodorico, iluminado por antorchas indecisas, parecía un sueño mal conservado. En el centro del salón, sobre mármoles que reflejaban la luna como si quisieran devolverla al cielo, cinco figuras se materializaron como un mal chiste de la eternidad. El primero...
Pulpi se remojaba en el acuario, feliz entre burbujas. Aferraba un trozo de galleta salada con un tentáculo, como si fuera un tesoro. Nadie que lo viera podría sospechar nada extraño, salvo que tuviera sensibilidad para detectar lo ominoso en lo cotidiano: ese ojo redondo, demasiado atento, como si contemplara a cada visitante a través...
Leo es un joven atormentado que detesta el instituto y está cansado de que los demás se aprovechen de él. Un viernes, al terminar las clases, el enigmático señor Torre aparece para ayudarlo. Con él, Leo descubrirá el secreto para evitar que nadie más lo martirice.
– ¡PLOC! – El sonido de una gota cayendo en el fondo de esta gruta me saca de mis pensamientos. El pequeño se recuesta sobre mí, deseando descansar un poco más mientras está abrazado a ese pequeño ídolo. Yo no debería estar aquí; yo no soy la fuerte, yo no soy quien protege, ese era...
La nieve en Praga no caía: se suicidaba. Caía con desgano, como si también ella hubiera perdido la fe en el invierno. En una esquina de Malá Strana, frente a una estatua que siempre le había parecido sospechosamente optimista, Alberto Gallo encendió un cigarrillo con la lentitud de quien firma su renuncia a la esperanza....
La lluvia rompía telarañas del solífugo camello, iluminando un árido espectáculo que la naturaleza creó. Allá afuera era un caos de temores. Los animales partían urgidos a esconderse con la rapidez que sus patas o pellejos le permitían en un crucigrama de pisadas, choques y temores ante lo conocido y lo cósmico, los avatares del...
Ángel Jr. llega a la torre ya de noche cerrada. Se detiene a unos veinte metros de distancia para contemplarla. La densa cortina de lluvia le obstruye la vista, pero no le cabe duda de que es esta. La piedra negra, el viejo portón de madera, la insignia de cinco líneas paralelas pintadas en blanco…...
