Recuperando la memoria desde el andén.

No sabía cómo llamar a aquella  desazón que  se producía dentro de ella, cada vez que miraba la vieja foto, hecha desde el andén. Había olvidado tantas cosas que,  en ocasiones,   no tenía más remedio que volver a mirar dentro de la caja de los recuerdos. Aquella caja de latón en la que en su  juventud fue guardando lo que llamó las cosas importantes, entre ellas la fotografía. Durante mucho tiempo pensó que era la imagen más significativa de su vida, en ella se reflejaban casi todos sus estados de ánimo. Siempre le inquietó por qué sentía aquella sensación tan familiar. Cada vez que llegaba a una estación de tren se situaba en una parte visible del andén  y se sentaba en un banco dispuesta a esperar, podía ser la primera vez que  la pisara,  pero ya le resultaba conocida. Para ella el andén  era lo mismo que una inmensa ventana por la que se colaba la vida, una vida  viajera  que iba o  venía, una vida que incluso,  a veces,  podía finalizar allí mismo. Hoy no recuerda el momento exacto en el que se hizo la foto, pero ese detalle carecía de importancia.