Spleen

vive en mi la poesia pura,

aquella que los muertos leen

en tumbas de cristal,

paseando mis huevos cansados por las calles

olvidadas de la vieja santa coloma de gramanet

santako, ciudad dormitorio donde nadie duerme,

el mensaje que la poesia tiene para mi es trabajar con los sueños,

dioses, el panteon del arte, la psiquiatria, homero sin destino.

las calles de esta maldita ciudad sin principio ni final

por la ruta de la calle jacinto verdaguer, el amigo ludopata me llama «tarallinga»

nos vamos al bar a ver el futbol, noche de nostalgia y lagrimas, ¿

cuanto alchol tiene la soledad?

salgo de la parada del metro del Fondo,

veo arboles bellos, sonrisas falsas, sueños rotos

oigo gritos muertos, entro en el taller, me pido un «cachupino»

hoy los lobos se comieron la luna, y mañana la luna sera otro sueño

en la plaza de la vila de santa coloma de gramanet

hay un oso polar con alas, y vuela girando sobre si mismo,

es el tiempo y es la nada, es poesia, cerveza fria, es la poesia, y unos labios a que besar, si

te faltan te quieres matar, yo soy poeta, tu eres poeta, ellos son poetas, vivien entre las botellas

de cerveza estos poetas de ciudad, analfabetos de sillon.

siempre es siempre

nunca es nunca

siempre es nunca

nunca es siempre

donde yo vivo en la calle jacinto verdaguer 127 1, 3, podeis dejar vuestros escritos, locos, poetas, dioses, animales,cosas, o objetos, dejadme una carta con vuestras historias, un talon, dinero en efectivo, necesito un mesias.

la verdadera felicidad es vivir sin ver la televison, Spleen de  Baudelaire, se respira.

me encanta david lynch, su universo tan particular, tan anomalo, tan surrealista, (el odia esa palabra),

esa es la chica, no hay banda,fin de la pelicula