Mi niña tiene los años…todos,

los que el mundo me ha negado

a vivir con ella, por ella…para ella…

Son tantos…

Son todos los que tengo ya de viejo,

de soledad disecada

en la caja de mis huesos,

de cicatrices, todas contadas

según las penas sufridas

tratando de vivir menos…

Son los años malhadados

que ella lleva de silencio.

Cómo, mi niña adorada,

podrá contar los años que tiene

sin plenitud de ternura

para vivir alma arriba

en una esfera hogareña

con el signo de «papá»

en la órbita fragante

de los mimos, de los besos?

Será, contando vacíos

o descontando anhelos

o haciendo girar sus números

de bruma espesa y tristeza

en rosarios enfasados

con la suma que la opresa?

Será, midiéndose sola

en la cantidad de alma que le falta

para ser completa, sonorosa,

en la caja de latidos

y resonancias doradas

de su risa, acaso, otrora,

en otra vida desplegada

con cascabeles de oro

y campanas de cristal

a la gracia de ser diosa?

Acaso, será sustrayendo

de sus cuentas sin nostalgia

aquellas vivencias de infancia

sin domingos en el parque,

en el circo o en el cine

y maíz en palomitas

y bombones sonrosados

y helados de mil sabores

y papelitos graficados

para pintar muñequitas

parecidas a su alma o a sus sueños,

mientras nada en su vida vibraba

a pleno corazón paterno?

Y qué decir de mi niña

inmersa en mundos de rosas,

unas blancas, como ella,

otras rojas, cual sus rojos

alumbramientos de amores

en torno a prospectos huecos:

sin la palabra «papá»

para inducir en el léxico

de los hijos venideros

a un hogar de silencio?

Mi niña sabe que existo

recabando en sus silencios,

palabras medias, vacías,

también resonancias rotas,

en cuyos arpegios sueltos

el sonido de la vida

alguna vez puso a vibrar poesía

resonando con dulzura

en todos los nombres bellos

que ella –mi niña amada-

lleva conmigo impresos

en los márgenes melódicos

de mis versos…en poemas,

de mis gritos…al silencio!

No sé…cómo mi niña preciosa,

puede medir en su vida

el vacío…que en mí se dobla…

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