Buenos Aires 
IV Concurso de Historias del viajeTe pido perdón Buenos Aires por no ver en tu arquitectura la figura de ese puente llamado Mujer.
En tiempos lejanos viví tus calles, tus obras, tus cafés y tu historia. Pero esa noche…solo tuve ojos para él.
Aun así te recuerdo particularmente bella. Tropecé con una de tus galas más porteñas que nunca, con tu llovizna sobre el Plata y con voces ajenas y lejanas que me participaban en una película que luego vería mil veces.
En zapatillas rojas, sobre adoquines, cargué mis libros entre tus farolas afrancesadas.
Mientras íbamos a la estación, recité en silencio el poema de tu Borges, el de las despedidas, ese que dice: “Entre mi amor y yo han de levantarse trescientas noches como trescientas paredes”.
Fuiste mi cómplice, Buenos Aires. Y te volviste pequeña para que recuerde solo su andar.
En zapatillas azules, sobre otros adoquines, y bajo farolas de la esquina equivocada.
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