No le hagáis daño 
El viaje que aún no he hecho (2ª edición)
—Hija, te quiero —dice Él, inclinándose con torpeza por encima de la barandilla para darme un beso.
Roza mi mejilla incandescente. Su mano derecha envuelve mi hombro. Alcanzo a ver un reflejo pequeño y horizontal en esa pupila anegada, temblona.
—¿La quieres dejar ya? La vas a poner más nerviosa. Qué hombre… —le reprocha Ella, a su espalda.
Y es entonces cuando se llevan mi reflejo en su pupila por el largo pasillo con olor a desinfectante.
OPINIONES Y COMENTARIOS