Perfil público

Escribir es hilar (pero esas son cosas que se dicen) Qué soy, cómo me veo. Es difícil: ¿en algún lugar de una hoja en blanco un punto y en ambos extremos un abismo? Explicarse a sí misma es (y cito) como intentar, desde abajo, explicar las formas cambiantes de las nubes. Que de tan bello parezca escrito en otro idioma: a eso aspiro, soy ambiciosa. Un gorjeo: el habla humana es un gorjeo. En mi barrio había una loca que le hablaba a una pared. Yo escribo. Sobrescribo: un giro, una torsión, un modo, los robé, ahora son míos. Lo mejor queda en los márgenes, siempre.
Pace el buey, ramonea la perdiz, yo me aboco a lo más mínimo. Me apaciento en la lectura; ramoneo, como un vicio, en cualquier texto. Cintilan a veces, como el oro, una o dos palabras, alguna línea. Las subrayo. La lectura es el cedazo; el ojo, el tamiz. Excepto que la palabra no sobrevive, como el oro, en el redil; apenas separada de su texto comienza a expeler un olor fétido, se bifurca, se oblitera, se difumina. Pace el buey, ramonea la perdiz, yo escribo.
Ya sabemos lo que se dice de los gustos. Unos aspiran a formas redondeadas, menos ásperas, sin puntas; otros, a lo contrario. Como sea, una línea bien lograda no deja de ser algo milagroso, creo.
Habitamos una pequeña fracción de realidad, sobre unas coordenadas que llamamos espacio y tiempo. Nuestro desconocimiento, en cambio, es un orgullo, se equipara a un universo.