El sentido del sin sentido 
El tiempo pasa…
como el zumbido de un rayo.
Se estrellan en
el cielo,
las voces de los pobres.
Una frágil llama
resplandece
se calientan los huesos fríos,
huesos congelados que caminan hacia la muerte…
Todas los signos
Dan vueltas en el aire.
Se mueren miles,
se salvan unos pocos, nacen por millares.
Representada la vida en una imagen, es esta:
“La madre
mirando en su lecho al que ha nacido para morir”.
Todos los
hechos transcurren rápidos, manijas del reloj temblorosas.
¿se ve en el cielo alguna pincelada de misericordia o de esperanza?
¿Para que hurgar ya sobre una cabeza vacía?
los hombre siguen buscando una verdad
Todo parece estar
escondido en un ataúd de piedra.
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