El fuego que no quemó.

Fuimos eso que no llegó a ser,

ese incendio que apagamos antes de prender.

Ese dolor que no te hace arder,

ese adiós que te vacía, pero no te parte en dos,

ese viento que nunca nos despeinó.

Es que yo quería volar,

y que vueles.

Cuando quieras,

conmigo.

Cuando quieras,

sin mí.

Chocar contras las piedras y volver a tu abrigo,

que te vayas de casa sin decirme dónde vas

no quiero,

no hace falta,

que me inventes,

una historia al regresar.

Yo quería ser playa,

vos,

fuiste mas la cabaña,

donde comencé a ver que las paredes se achicaban

y salí corriendo al mar.

Y si en el fondo de nosotros,

no creamos un comienzo,

¿para no bancar un final?

Después de esta lluvia,

que no mojó a nadie,

me di cuenta que prefiero una tormenta eléctrica,

yo,

que siempre le tuve miedo a los truenos.

Si vas a hacer que escriba sobre vos,

por lo menos,

rompeme el corazón,

antes de vaciarme de eso que no sabía

que me llenaba.

Dame un último beso,

que sea por nosotros

todo lo que no supimos ser.

Que sea.

Que nos queme.

Que nos parta en dos.

Que nos despeine.

Que nos moje.

Que nos electrifique.

Y quizás así,

ya no tenga que ser el último.