6 meses – 6 años:

Motivo Conductor:

Un leitmotiv no solo acompaña el flujo de una narrativa, sino que también refuerza y subraya su esencia, como un eco que nunca se desvanece del todo.

12 de la noche

Piensa… Usa la cabeza, se escuchaba. Una historia que hilar, un fluido de pensamiento que no llegaba a ningún lugar. Horas antes, sentado en la cajuela de un vehiculo, él se encontraba. Estaba rescatando memorias, recuerdos, a algo tenía que llegar y, nuevamente, no llegó a ningún sitio. ¿Cómo iba a llegar a un sitio en el cual ya se encontraba hace rato? No hay peor ciego que el que no quiere ver. Y es que él dijo… o mejor dicho, repitó; ojos, no me vean; manos, no me toquen; pies, no me sigan. Y allí se encontraba, tenía él que escribir su manifiesto esta noche.

28… Veintiocho otra vez, se repetía otra vez, su mayor pesadilla, su mayor tesoro. Su mayor carga, su cruz. Ya no importaban los meses, ya no importaba la edad, ya no importaba ni si quiera la fecha. Todo era importante y todo ya dejaba de importar. 

Tenía las respuestas a sus preguntas, allí estaban, las podía tomar cuando quisiese, tal como las armas. Y es que: ¿Cómo les iba a decir la verdad implícita que él mismo se rehúsaba a creer? Cada quien forja su realidad, qué burda mentira, partiendo por 300 mil años de exitosa (o fracasada) evolución, una danza del sinsentido, o la exigencia de la creación. El momento actual, la cultura actual, el país actual. Las personas del momento, el próposito del momento y el próposito del grupo… El próposito de cada persona y la rebelión, la rebeldía y, nuevamente, el sinsentido. ¿Cómo iba él a empezar a explicarlo todo? 

Había dicho algo, él, y luego otra cosa, había sido aprovechado, conflictivo y temeroso. Había olido a miedo y había tenido el coraje, ambos en momentos equivacados, se convenció a sí mismo en algunas ocasiones que fue a próposito, en otras, sí lo fue. Pero ya no puede convencer a nadie de eso, ni siquiera a sí mismo. 

12 de la noche

Brasil… Rusia… México… Chile. Correos electrónicos, mensajes de texto, familia. Ya nada podía hablarse, y todo podía mostrarse, todo podía ser una herramienta, todo podía ser falso. Todo podía ser verdadero. ¿Quién quería mostrar esa realidad, quién quería creerla, quién quería armarla, quién quería crearla? ¿Por qué?

Gracias a Dios que nunca he tenido que robar a nadie. Gracias a Dios que nunca lo he hecho, escribió, citando a alguien. Mientras ese día guardaba algo en su bolsillo, no era de alguien, ¿ o sí? ¿Qué es la herencia? ¿Es una motocicleta? ¿Es el dinero? ¿Es un terreno? ¿Es la nacionalidad? ¿Es un modus operandi? ¿Es beber de noche en honor a tus muertos?

La chica del otro, las putas, la forma de escribir de Charles Bukowski. La revolución, el imperio. Dios, el diablo y la muerte. Azul y rojo. Si la realidad la creamos nosotros. ¿Por qué estás pensando lo mismo que yo, el escritor, al leer esto, narrador? Si la realidad es mía ¿Por qué estoy citando tu creación? La realidad no es tuya, lector, la realidad es nuestra, el lenguaje es nuestro, el país es nuestro, la riqueza es nuestra. 

13 años, la soberbia también reside en quien tiene todo como en quien cree nunca equivocarse y siempre tener razón. El miedo era irracional, así como usted, lector, cree que está siendo este texto, sin sintaxis, sin cohesión, sin coherencia, así como su grupo, al cual cree pertenecer. 

Miedo a la oscuridad… Un motivo conductor no está en la unión inmediata de las palabras, las oraciones y los párrafos, está en lo que está detrás, en la idea, en lo que mueve al escritor al escribir estas palabras, valga la redundancia. ¿Es el escritor de estas palabras quien las está publicando? No. ¿Es el culpable del crimen quien realmente lo cometió? No necesariamente.

Pruebas, intención, dolo, cuasidelito. Valores, familia. Manifiesto… Leitmotiv.

20 años:

La edad de la guerra, accidente en moto, tierra amarilla… Si la realidad me la creo yo, ¿por qué a usted, lector, le hacen ruido las palabras del narrador? Gato encerrado, gato perdido, coincidencias que no existen, en una gran coincidencia de tiempo, paradoja. 

Vómito, bilis, así como el exceso de bilis negra de la edad media hoy es la depresión moderna, así como la locura antigua hoy es la esquizofrenia. Ya no hay genios. sólo hay locos. 

Una sociedad llena de pecadores juzgando a otros pecadores por pecar distinto. 

4 años:

Ya no fluye, se estancó. Como el agua estancada de la mente de quien no cambia de opinión, de quien no pide algo y se ve envuelto en un entramado destinado al fracaso. ¿Por qué? 

¿Cómo se puede ser falso y auténtico al mismo tiempo, señor lector? Cómo se puede mentir sobre algo al mismo tiempo que se realiza la acción de la cual es está mintiendo. Usted explíquelo, guionista, me refiero a Dios, porque Dios es lo único que escribe las reglas del mundo o ¿Usted no está tan de acuerdo? entonces es tan soberbio como yo, el escritor, que no es quien publica estas hojas. 

Hojear, y ojear. Rayar, y rallar. Ver y mirar, oír y escuchar. Observar y poner atención. 

Deliberadamente. 

6 años:

Doce y media. ¿Importa realmente? 

80’s, una mujer… ¿O no? asesinada ¿o no? injustamente ¿o no?

Un accidente… Ojo por ojo… Ley del talíon. Perdonar hasta 70 veces 7.

Perfecto, mandado a traer. Jesús fue eso. Perfecto y mandado a traer y perdonó. Y dudó en la cruz cuando exclamó por qué su padre lo había abandonado, porque Dios le dió la espalda para mirar al resto. 

Nada es casualidad decían. AC/DC. Hongos, gusanos, generación de víboras, cómo evitareís el juicio del infierno gritaba cristo a los fariseos. 

¿Cómo mentir y ser auténtico al mismo tiempo? ¿Cómo les iba a asumir que amaba profundamente a su familia? ¿Qué tenía todo solucionado? Que no tenía nada que preocuparse porque las posesiones, el oro y la plata, nunca realmente importó en absoluto. Que descubrió su pecho encima de la muerte para que viera en el momento, tal cual la deidad Atum en el río, la cruz sobre su corazón encima de la muerte… El triunfo de la cruz sobre la muerte. Sacrificándose en el acto posterior. La muerte es segura para los humanos, solo Dios la vence, los mortales no. Y en aquel acto posterior, la humildad venció a la soberbia.

Nació amor, el talón de aquiles, el reflejo en el agua de Narciso. El castigo posterior, el viacrucis. El destino fue escrito y todo ya ocurrió. 

Abril:

Primevera… Música y canciones, sexualidad e inseguridad. Lodo, fango y herramientas. Consciente estaba él, más que un juguete, un sacrificio. Invencible por ahora pero sacrificio al final. La muerte es su destino, y también pidió que la copa no pasara por él, mucho tiempo atrás. Mucho tiempo atrás. Resignado, aún soberbio. 

A veces feliz, encuentra sus respuestas. 

La muerte es su destino y el don, su peor maldición.