LAS RUINAS DE LA JUNGLA

Nota del transcriptor: El siguiente relato fue hallado en una grabadora digital y varios folios manchados de humedad en una residencia privada de New York. El autor, un arqueólogo cuya identidad ha sido borrada de los registros académicos, desapareció dos días después de fechar este documento.

I. La Invitación al Abismo

¿Qué pensarías si te contara una historia que desafía cada ley de la física y la lógica que conoces? Una historia que no busca entretenerte, sino advertirte. Mi nombre no importa ya; para la CIA soy solo el «Sujeto 7», pero para ti, John, seré la voz que te cuente cómo perdimos nuestra humanidad en el corazón verde de África.

Era el verano de 2010. Yo disfrutaba de una fama ganada a pulso tras el hallazgo de las cámaras ocultas en Giza. Mi Jefe, un hombre de mirada gélida llamado Marcus Thorne, me citó en una oficina sin ventanas en Washington.
—Tanzania —dijo, lanzando un fajo de fotos satelitales sobre la mesa—. La anomalía térmica en esta zona de la jungla no coincide con nada que hayamos visto. Hay estructuras, estructuras que son más antiguas que la propia humanidad.

Marcus me convenció de llevar a mi equipo de élite. Eran diez hombres y mujeres excepcionales. Expertos en geología, lingüística y supervivencia. Confiaba en ellos como en mi propia sangre. No debí aceptar. La ambición es un veneno que te nubla el instinto, y Thorne lo sabía.

II. El Aeropuerto de los Olvidados

Llegamos en un avión de carga que crujía con cada turbulencia. El destino era un aeródromo remoto cerca de la frontera con Mozambique. Al aterrizar, el calor nos golpeó como un mazo de hierro. El lugar parecía una cáscara vacía: hangares oxidados, maleza devorando la pista y un silencio que solo era roto por el zumbido de insectos que parecían demasiado grandes para ser naturales.

El piloto, un hombre de piel curtida por el sol y ojos inyectados en sangre, nos ayudó a descargar las cajas de suministros. Antes de subir de nuevo a su cabina, me tomó del brazo con una fuerza inesperada.
—He visto a muchos como ustedes venir con sus brújulas y sus cámaras —susurró con un aliento que olía a tabaco rancio—. La jungla aquí no es tierra; es un estómago. Los que entran no suelen salir, y los que salen… desearían haberse quedado dentro.

Esa frase se nos clavó en la nuca como un aguijón. Pero Thorne nos pagaba una fortuna y, lo que es peor, nos había hecho firmar cláusulas que destruirían nuestras carreras si dábamos marcha atrás. Alquilamos tres vehículos todoterreno y nos adentramos en el muro verde.

III. El Templo que Respira

La jungla de Tanzania no era como las demás. El aire era denso, saturado de un olor a flores podridas y carne vieja. A medida que avanzábamos, el GPS empezó a fallar. La brújula giraba enloquecida. Tardamos tres días en llegar a las coordenadas.

Allí, oculta tras una cortina de lianas milenarias, se abría la boca de una cueva. No era una formación natural. Los bordes estaban tallados con una precisión que ni siquiera el láser moderno podría igualar. Decidimos dividirnos: cuatro entraríamos en la vanguardia (Jarol, Sarah, Mike y yo) mientras los otros seis montaban un campamento base fortificado.

Al entrar, nuestras linternas potentes apenas lograban cortar la oscuridad. La cueva se ensanchaba hasta convertirse en una catedral subterránea. En el centro, se alzaba el Templo. Era una mole de obsidiana negra que parecía absorber la luz en lugar de reflejarla. No había estatuas de dioses conocidos, solo grabados de espirales que parecían moverse si las mirabas de reojo.

Al pie de la escalinata principal, me detuve en seco. El suelo estaba cubierto de inscripciones.
—Esto es… ¿hebreo antiguo? —preguntó Sarah, ajustando su cámara.
—No debería estar aquí —respondí, sintiendo un sudor frío—. No tiene sentido arqueológico.

Me arrodillé para leer. Mi conocimiento de lenguas muertas me permitió descifrar el mensaje, pero mi mente luchaba por rechazar las palabras:

«Este no es un templo de alabanza; es una prisión. Una jaula de roca y fe donde hemos encadenado al Adversario, al que camina tras el fuego. Todos lo conocen como Satán. Soy el último de la Orden del Sello. Si lees esto, NO ENTRES. El sello se debilita con la curiosidad de los necios. Si entras, la jaula se abrirá, y tú tomarás el lugar del Innombrable para que él camine de nuevo sobre la tierra.»

IV. El Sacrificio de Jarol

El pánico se extendió por el grupo como un incendio. Mike quería dar media vuelta de inmediato. Sarah estaba hiperventilando. Pero Jarol… Jarol era distinto. La ambición le había quemado el juicio.
—¡Es una táctica de intimidación! —gritó Jarol, su voz rebotando en las paredes de obsidiana—. ¡Imagina el prestigio! ¡Seremos los que descubrieron el origen del mito! Thorne nos hará leyendas.

Intenté detenerlo, pero Jarol corrió hacia la entrada colosal del templo. Se detuvo en el umbral, donde la oscuridad era tan densa que parecía sólida. Se giró hacia nosotros con una sonrisa triunfal, una expresión que todavía veo en mis pesadillas.
—¿Ven? No hay nada que tem…

De la negrura absoluta del interior surgió un brazo. No era humano. Era de un rojo visceral, cubierto de escamas que parecían brasas encendidas, con garras que terminaban en puntas de obsidiana. Con una velocidad que el ojo humano no podía seguir, la mano atravesó el pecho de Jarol.

El sonido fue como el de una rama verde partiéndose. Jarol escupió una cascada de sangre.
—Co… ran… —logró articular antes de que el brazo lo tirara hacia adentro y, con un movimiento seco, lo partiera en dos mitades perfectas.

De las sombras emergió la entidad. Era inmensa, de casi tres metros. Su piel era del color de las heridas abiertas. Tenía patas de cabra que hacían vibrar el suelo con cada paso, unos cuernos que se curvaban como hoces hacia el techo y una corona de fuego negro que no emitía luz, sino que consumía la realidad a su alrededor. Era la imagen pura del mal.

V. La Transformación de la Carne

Huimos por el pasillo de la cueva mientras escuchábamos los gritos de Mike y Sarah detrás de mí. Mike fue el siguiente. La criatura lo alcanzó y, con una crueldad metódica, le arrancó los brazos antes de aplastarle el cráneo con una pezuña. Sarah fue atravesada por la cola terminada en aguijón de la bestia mientras intentaba trepar por una pared. Vi cómo Satán comenzaba a devorarla viva mientras yo alcanzaba la luz del día.

Llegué al campamento base gritando, con la ropa empapada en la sangre de mis amigos.
—¡Vámonos! ¡Ahora! —grité a los seis restantes.
Pero no me creyeron. Pensaron que me había dado un brote psicótico por la presión. Entonces, desde la boca de la cueva, surgió un rugido. No era un grito, era una frecuencia que hacía que los dientes dolieran y los ojos sangraran. Nos quedamos petrificados, incapaces de mover un músculo.

Fue entonces cuando los vimos. Desde la maleza empezaron a salir criaturas. Al principio pensé que eran animales, pero al acercarse, reconocí los restos de la ropa. Eran Mike, Sarah y Jarol. Pero ya no tenían forma humana. Sus extremidades se habían multiplicado, sus rostros estaban fusionados con sus torsos y sus pieles eran una amalgama de carne y madera de la jungla. Eran aberraciones aracniformes, moviéndose con espasmos violentos.

—Corran a los autos… —susurré, recuperando el control de mis piernas.

VI. La Persecución Mortal

Aceleramos por la trocha de barro a una velocidad suicida. Las criaturas mutantes corrían por las copas de los árboles, saltando de rama en rama con una agilidad antinatural. Sus ojos brillaban con un fuego rojo similar al de su maestro.

Estábamos a pocos kilómetros del aeródromo cuando el cielo se oscureció. Satán no corría tras nosotros; él se manifestaba. Apareció en medio del camino, una silueta roja y llameante que ocupaba toda la ruta. El impacto fue inevitable. El primer vehículo voló por los aires. El mío volcó, dando varias vueltas hasta quedar llanta arriba.

Me quedé aturdido, atrapado por el cinturón de seguridad. A través del cristal roto, vi cómo Satán caminaba hacia el otro auto. Escuché los gritos de mis compañeros restantes. No fueron muertes rápidas. La entidad los despedazaba centímetro a centímetro, disfrutando de cada alarido. La jungla misma parecía celebrar el banquete, con las plantas enroscándose en los cuerpos moribundos para absorber la sangre.

Logré soltarme y salir del auto por el lado contrario. Corrí. Corrí como si mis pulmones fueran a estallar, ignorando el dolor de mis costillas rotas.

VII. El Pacto del Silencio

Llegué al aeropuerto justo cuando el sol comenzaba a ponerse. El piloto ya tenía las turbinas encendidas; el hombre sabía que algo terrible venía tras de mí. Salté a la bodega de carga mientras el avión empezaba a rodar.
—¿Y el resto? —gritó el piloto desde la cabina.
—Ya no hay equipo —respondí, colapsando sobre el suelo de metal—. Solo queda el hambre.

Al aterrizar en New York, no encontré paramédicos. Encontré agentes de la CIA con trajes negros y rostros inexpresivos. Me llevaron a una instalación subterránea. Allí, en una sala de interrogatorios, estaba Marcus Thorne. No parecía sorprendido. No parecía triste.

—Lo que viste allí no existe —dijo Thorne, deslizando un cheque de siete cifras y un documento de confidencialidad—. Firmarás esto. Dirás que hubo una explosión de gas en el campamento. Si hablas, no solo morirás tú; borraremos cada rastro de tu existencia y la de tu familia.

Firmé. El dinero nunca salió del maletín; no puedo tocarlo sin sentir el olor a sangre de Jarol. Thorne no nos envió a investigar ruinas. Nos envió para ver si el Sello seguía roto. Nos usó como sensores biológicos para confirmar que «Él» está libre.

VIII. Epílogo para John

John, si estás leyendo esto, es porque ya no estoy. He visto sombras rojas en las esquinas de mi habitación. He escuchado pezuñas caminando por el tejado de mi casa en plena madrugada. El Sello no solo se rompió en Tanzania; se rompió en mi mente.

No busques las coordenadas. No intentes ser un héroe. La CIA y hombres como Thorne están alimentando algo que no pueden controlar a cambio de poder. Satán no busca almas; busca carne para volver a este mundo de forma física, y mi equipo fue el primer plato de un banquete que apenas comienza.

Ahora que sabes la verdad, la carga es tuya. No vayas a Tanzania. No mires a la oscuridad de las cuevas. Porque una vez que lo ves, él también te ve a ti.

Fin del Expediente. 

Autor: Dani Usech (vía transcriptor).