Un microrrelato. 
Esquizofrénico
Los dibujos que pintaba retomaban vida.
Desde que tengo memoria podía hablar con ellos, inclusive les tenía nombres a cada uno. El problema vino cuando intente exponer mi caso a la sociedad, me dijeron que estaba enfermo y me hicieron entender que era necesario someterme a un tratamiento, como no era mayor fue decisión de mis padres, así dure dos años en un internado.
Ahora dicen que estoy sano, aunque debo de tomar pastillas de por vida y cuando entro a la habitación mis pinturas no muestran la misma esencia, pues ya no hablan conmigo ni responden a sus nombres.
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