La larga sombra de mis pájaros más hondos (Libro)

La larga sombra de mis pájaros más hondos

A Mónica Dietsch 

(POEMAS)

1.

Tus ojos amanecen en horizontes de silencio
como barcos.
Y yo lleno de años de náufrago en los muelles
solitarios de mis manos
te tomo
como comulgándote

2.

Lejos esgrime
el silencio
un suicidio
de grito
y se lo clava
porque le
está ordenado
morir por
la palabra
Dios.

Pasa señor
para que la
casa de mi
alma tenga
un himno

enciende
las velas a tu
nombre
yo segregaré las palabras y la leña como un
brebage para tus títulos.

3.

Estabas como un guante, para mi frío de hombres y de guerras y tu tierra bebió mi fusil mientras ataba mi fuego a tu frío hueco por adentro. Enterré mis odios donde tu comarca hacía soledad. Éramos. ¿Qué más se le puede pedir a la muerte. El miedo fue después y la tristeza fuimos cuando el ojo hizo ventanas a los lados y acamparon en el dolor del olvido los soldados.
La culpa que fuimos cada día. Ya no tenemos los días pero el rencor nos lava la sangre del perdón.

4.

amaina
El tiempo no tiene lluvia

*

Irene; me gusta tu nombre de vidrio de madera.

*

Pan de fruta
Tu boca de gaviota

*

mi existencia sin testigos
¿qué necesito para ser existido
sino yo mismo y ni
siquiera saberme?

*

¿cómo perderte si no has sido todavía?

*

encontrar es ser en una cosa
en una cosa que es nueva porque recién
la existo o me.

5.

Quiero ser pastor de tu silencio
remontarte la tristeza del insomnio
acercarte un rostro para el sueño
y destaparte la espera sin cerrojo
Tanto se acorta el tal vez de los costados
alargando el rastro por la gente
que aquí he buscado sin haber buscado
como hallándome la espera donde eres

Aquí tu siempre existe en un instante
como abarcándonos las historias
que se cruzan
por eso quiero gritarme levantarme
como un árbol en tu tierra ya sin nunca.
Por eso quiero ser pastor de tu silencio
y clavarte mis raíces sin oficio
para sernos mutuamente un templo
y buscarnos las horas en los ritos

Para serte la espera sin espera
como yo que te esperaba sin saberlo
quiero andarte el silencio ojos afuera
y encontrarte mi voz ojos adentro.

6.
ASUELA

En sí una cosa que está mal es otra distinta que no puede ser comparada con la primera sin tener en cuenta sus respectos una cosa que esté mal es otra porque varía la relación de sus componentes
Si una cosa es indivisible no puede ser diferente por lo tanto no puede estar mal que es la razón de que no sea posible la variación relacional de sus elementos que son uno.
toda cosa que sin agregársele elementos pueda ser diferente, es compuesta por lo tanto es divisible.
una flor es un tornillo que está mal pero es una flor
si las variaciones que las cosas sufren no le infligen un cambio de esencia y funcionalidad siguen siendo en sí mismas y no se puede decir que estén mal
una cosa que está mal no sigue siendo en sí misma por eso es otra.
Dos cosas esencial y funcionalmente idénticas, son una misma.
las cosas simples son reversibles en tiempo y lugar y esto no las modifica
las cosas compuestas son irreversibles en tiempo y espacio.

7.

amigo,
¿cómo decirte el silencio esta noche?
el silencio de pan, el silencio de trigo
Pan de luna
¿dónde crece el pan como una flor
entera?
como un cisne ciego sin laguna.
Conmigo
el silencio es un sonido caliente
donde somos dos a dos testigos
cómo decirlo
si el trigo no pasa por mis manos
y yo no puedo abrirlo?
Para que tú lo escuches
corazón y pan, silencio, amigo
te dejo mi luna de trigo sin estuches
como una gruta desnudada
extraída de la tierra
que es más una actitud de nada
que tú mismo encierras.

8.

Tejiendo la tierra con los dedos
tallando el silencio a campana de
garganta
hallé la voz amiga que te canta
como una flor de hierro que ahora puedo
encontrado en un espejo ya me accedo

9.

Como un río sin peces
la voz se raspó contra las piedras
anduvo los números y los hombres
de aceite
hasta que el agua rota y muerta
se halló el corazón en algún nido
entonces cantó el canto vacío
como un templo entero y bueno
y el río azul pleno de oficio
sobre los peces se hizo verdadero
todo canto sin verdad es grito
y todo grito una manera de silencio.

10.

De las razas que te suben por la espalda
y la historia que te asume por los días
yo soy en un punto tu verdad
humana
y tú la mía
Que siempre iba a ser eso que ha sido
es la única verdad inimposible
aquí somos mutuamente recogidos

11.

Dicen que el hombre es la medida de todas las cosas. Creo que porque medir es comparar y el hombre sólo puede comparar las cosas consigo mismo. No obstante, pienso que la verdad es la medida absoluta de todas las cosas que en rigor sólo pueden ser comparadas con ellas mismas. Esto me lleva a concluir que si todo es en desde y hacia sí mismo, su propia verdad, nada es aprehendible en su verdad. Por eso creo que no es descabellado sentirse solo, y darse por vencido sin siquiera intentar decirlo, ya que el lenguaje, como medida de las ideas, no es las ideas mismas así como la sombra no es el cuerpo que la proyecta. Y en realidad es más perfecta la relación de la sombra y el cuerpo, que la del lenguaje y la idea.
¿Qué le queda al ser, para buscar un testimonio en la existencia exterior?
¿la sola desesperación de saberse incomprensible, incomparable inmensurable?
¿Quién puede ser, a ciencia cierta en la justa medida de sus manifestaciones?
Y en el caso de lograrlo, ¿quién sin caer en el error recoge y sabe las manifestaciones ajenas en el exacto grado de su verdad?
Y en caso de así serlo. Quién neutraliza la duda de haberse equivocado, si al fin de cuentas no puede comparar con nada concreto y definitivamente dado, la idea que lo manifestativo le suscita.

12.

Yo he asistido a ti
tu tiempo es largo,
como todos los tiempos.
Y todo ha sido el instante,
como todos los instantes.
Ahora no importa que me
midas con la tierra regular de la
garganta.
Un día mi voz se parecerá a tus
manos, y mi silencio se parecerá
a tus manos.
Porque seremos cada uno en
cualquier cosa como una sola
manera de ser nosotros en todas
las cosas.
Puedo decirte que todo lo recuerdo
pero en verdad nada recuerdo
o no quiero,
porque recordar es haber
perdido el tiempo
haber quedado atrás.
Hoy somos ciertos.
ahora decimos siempre
ahora que empezamos a aprendernos.
y nos rompemos dos nada mutua-
mente
como midiéndonos la ausencia
sin partida
y el silencio que ahora tiene un
vientre.
Los cisnes giraban en tus ojos
de trigo y barco
Ya lo ves te pareces a mis sueños
y aunque en realidad no tienes
nada de
eso,
nadie más se parece como tú a mis
sueños.
Las palabras serán siempre las
mismas. Pero son como vasos
y puedo cambiarles el agua
para aprender contigo
a bebernos el alma
que no siempre ha sido
aunque hayan sido las palabras.
Ah! paloma de cruz y lanza
nave de azul mano de pájaro
ojo de pájaro de trigo
corazón de casa
cómo no amarte
aunque no te quiera
si todo puedo decirlo
aunque no seas.

13.

Para lavarte la tristeza con mis
lágrimas
para que hagamos en uno dos silencios
para beberte la sonrisa de gaviota
y poner un rostro a los costados
Para hacernos más corta la esperanza
y madurarnos las manos
que no tienen travesías
para atarnos el tiempo como un río
y despeñarnos hacia el tiempo, ciegos,
para saber mejor el rumbo de la
ausencia
para tener una voz con que nombrar
silencios
y buscarnos el labriego para
sernos

14.

Todos tienen una soledad que darnos
La gente nos puebla los costados
Pero siempre estamos solos de alguien
Mi soledad se acorta donde pase
A alargarme el rastro o la tristeza
a poblarme la historia que me queda
por mañana, de la frente en adelante.

15.

En verdad amiga, amiga mía
yo no soy tu testigo
tantas veces te he olvidado
tantas veces no he sido contigo
que no pude guardarme
como los amigos
a veces pienso que mi libertad
es más extensa que el
camino por donde te has ido
entonces creo que puedo recorrer
tu lejanía penetrar los candados
que te obligan y beberme en la
nuca de tus ojos.
y en verdad amiga tú no me has
guardado, por eso la lejanía no
tiene distancia, por eso mi libertad
no pasa por tus sitios
porque el mundo se acaba antes de
llegar al alma

16.

construir – destituye – condensa
concentra – congrega – acomete
inminente – inexorable. rigor
– líder – ídolos.

*

te motivo
te cometo.
más también es menos

*

espantado
el mar en estampida

17.

Hoy no te quiero, por eso no empiezo con querida Vivi. En realidad hoy es ahora, y ahora es el resultado del sueño y del embole que tengo.
Igual, por cortesía de bien educado, no voy a tener más remedio que decirte querida viviana, para evitar mandarte a la mierda. No es que una cosa excluya la otra o que sea privativo, así, de esa manera, pero es ilustrativo, hasta el punto de hacerte sentir todos los lugares que soy capaz de regalarte. Desde la absurda mierda, hasta el más absurdo cielo.
Estoy esperando un remolque del automóvil club. No es ésa, ni ninguna otra la causa de que me importe tres carajos que no me hayas escrito. No. Los tres carajos me importan gratis, porque en realidad siempre es así. o querida o carajo. Hoy toca carajo, mi querida, así que no hay más Remedio que carajo.
El remolque no viene, carajo, por eso te sigo escribiendo. Tal vez porque después el tiempo no esté de mi lado o me lleguen carnívoras visitas.
Tengo algunas cosas más prudentes, urgentes y oportunas que hacer, ésa es la razón de que te salves de ser cagada a trompadas o a besos, da lo mismo, por el amigo piadoso.
Yo me cago en tu veraneo y de verdad quisiera que lo pasaras bien.
Un día de éstos te voy a armar tal alboroto en la puerta de entrada, que además de enterarte que he llegado te enterarás que me he ido, echado o sugerido a la mierda por vos misma. No es necesario, aunque no sea evidente, que me explaye en «groserías» como lo hago, pero a título de qué podría mermarle a una carta a la amiga, toda la sinceridad que me fluye a borbotones carajo.
Tampoco quiero hacerte inmune a los piropos suburbanos de que te estoy rociando.
Es sólo una manera de variar en consonancia conmigo mismo.
La verdad no es otra que, en caso de poder, bien a gusto cambiaría la exuberancia de esta carta por un silencio prolífico en besos o lo que sea, pero tu representativo existencial ya sea silencio o papel y birome para cartas, no me permiten ir más allá de lo puramente escrito.
(Remolque de mierda), ya me estoy cansando.
Un día de Éstos, mi prima está en casa, voy a devolverla a la suya, ocasión que aprovecharé para asomarme a tu cubil.
En mi tigrismo, un poco no sería absurdo ni ilógico cagarte a mordiscones o violarte o regalarte flores, por eso me gusta ser un impredecible y poblarte la esencia de la sorpresa y el tal vez que nunca.
Ésa es la verdad.
Además estoy podrido de Isabel que es una puta de mierda y de Alicia que es mejor por el novio que por ella (aunque es buena) y de cualquiera. Tengo ganas de chapar con vos, o de comer un helado con algún tío abuelo de bigotes o no.
En realidad sos una buena hembra cosa que no me impide pensar que sos «mi» amiga. El «mi», quiere decir aparte de «mi amiga», MÍA. Eso no es exclusivo de mi propiedad no es un derecho tampoco, es un sencillo, dulce y violento ultraje. Y me gustas por gorda cuando no bajás tus habituales kilos o por estúpida cuando se me da la gana decírtelo. Y la verdad es que más te parecés a vos que a lo que yo quiero digo y pienso y también la verdad es que me importa un comino.
Tal vez Me voy a las ruinas de Machu Pichu (Perú). Para el viaje sería necesario obtener 3.000 $ y una carta para dos.
El número de viajeros lo completa una pareja de amigo y amiga con sus respectivos 3.000 y carpa.
No te invito porque tu madre puede llegar a oponerse, y además no tengo confianza como para decir cosas como esa que te pueden asustar.
Es decir, no puedo ofrecerte la mitad de mi bolsa de dormir y el mismo sitio para el olor a pata.
Por eso, sólo voy a cagarte a besos o chapar o tomar ese helado con mi tío abuelo, que si sigo demorando se va a derretir.

En verdad, y ya alguna vez te lo debo haber dicho, nunca se me ocurrió irrumpir en tus cosas de manera manual. Tampoco he resuelto, por no pensarlo mucho, (o nada) cómo sería un fox o un rock – lento tête a tête y mano a mano. Lo mismo que con mi hermana. ¿O no? ¡qué sé yo! No tiene importancia. O sí ya lo veré.
La guacha de Isabel, que está de novia me llama por teléfono (me llamaba) y eso me embola. El tipo no le debe dar mucha bola pese a lo que ella dice.
Ahora que pienso un poco te parecés a esa Teresita, de «campana» que en el caso de la música lenta podría resolver la incógnita que no tanto, pero me preocupa un poco.
¿Por qué mierda no se me ha ocurrido invitarte nunca a alguna parte, o llenarles el veneno Casuarinense, con la verdad, o los que nos hicieron tanta fábula.
No puedo imaginarme cómo hubiera sido.
Siempre es igual, eso es cierto.
Un día, ahora me acuerdo, iba a darte un beso, pero me molestó algo, creo que pensar en los dientes de Marcelo buteler o que habías comido fideos con manteca. Por eso, todavía sigo con la duda sobre cómo serán las cosas tuyas que yo no conozco.
(Ya no me molesta la tardanza del auxilio.) Después de todo, basta un hábito o una necesidad para reemplazar otra. Ahora me embalé escribiéndote y si no llega, tengo una mierda preparada para mandarlo a él también.
Creo que alguna vez, en chiste o no sé en qué alguno de los dos habló de cuando nos casáramos. Estúpida de mierda (pero lindísima y gorda y marcelo Buteler) cuándo vas a destaparte, a decir algo original, aunque sea por lo de ser verdad?
Me gustaría que fueras capaz de decirme, aun por carta: «andate a la mierda», o (llegó el auxilio) te quiero más de lo que se me ocurre o sos un feto o tengo ganas de darte un beso.
Hay que conquistar las palabras o aunque más no sea la mentira inaugurar los gritos, aunque sea sólo para estrenar la garganta.
Cabría la posibilidad de que ni andate a la mierda Rolfi, ni querido Rolfi, o qué ganas de darte un beso Rolfi, pero en ese caso ya no seríamos ni un mísero carajo, y no encuentro la razón entonces de tanta amistad.
Amiga mía, (la más, o la única) [no entiendo nada de autos y es chino lo que me dicen sobre este auto de mierda y como no tengo plata y lo quieren arreglar acá, yo rezo para que no les salga bien. así lo llevan al taller, donde no tengo que pagar].
Cuando recibas esta carta ya habré salido del embrollo.
Te estaba diciendo vivi que,… no sé qué, la cosa es que aunque sea por hacer la prueba o descubrir la verdad del pastel te voy a dar unos cuantos besos te caigan como te caigan. Luego te pediré perdón te diré que nos vamos a casar o que no me gustó a fideos con manteca, o que marcelo Buteler o que carlos o que ¿y ahora?
Pero sea como sea, será y a la mierda
Mi querida Vivi, (eso espero) sin que me desboque de ganas de verte o de estar con vos, te voy anticipando una docena de besos, asquerosos o como las uvas de los árboles, que se roban sin que nadie te vea

18.

Que te acerca mi silencio vacío
como un caracol
para que aprenda el eco de tu marea.

Y nos andamos todo el rastro
hasta el asombro de haber sido
tanto tiempo sin sabernos.

Aquí, ya somos,
y no importa que desde siempre
porque mañana
es todavía por delante.

Voy a poblarte la savia
como la tierra que sigue
la ruta de la fruta
para ser más que yo nosotros

19.

Te abrirás
los estambres en los ojos pulsando el hambre.
emergerán estrellas de las flores
y tus manos como pájaros de pan
asumirán el silencio de las catedrales
Aunque yo nunca
aunque yo polen
Te volcarás
como las cuevas se vacían de silencio en una
lámpara
la lluvia te enviará un viajero a sombra
Te volcarás por las abejas que te beberán
aunque mi sed larga
aunque mi soledad sola
en tu costado harán campanas las palomas
harán templo las golondrinas llegadas
de otra raza
las lámparas de los ciegos abrevarán en tus
sombras
y tu soledad que ya no sola
irá buscando raíces en la sangre
larga
no te dolor mis alas
no te miedo mi cobardía de raíces
estar es siempre alguna parte
golondrinas son siempre de otra estirpe
mi espejo tal vez te es menos tú
búscate en los ojos que te existen verdad

20.

los ojos se te fueron de boca contra el espejismo
y yo no pude parecerme a tu sueño.
¿qué importa entonces haberte perdido
por haber sido cierto?

21.

hay siempres
del otro lado de la noche

acatarte
sumergir
pulula el viento

22.

¿Qué días te alcanzan
como un río de náufragos?
¿Qué olvidos te acortan
como la lluvia el rastro?
¿Qué ídolos rompiste
como altares vaciados

cuántos barcos partieron
infinitos de tus manos?
de cuántas manos has partido
como un barco?

cuánto has sido hasta aquí
cuánto has pasado
Aunque todo se olvide nada
ha sido en vano
Tantos oficios de fervor pagano
para qué mentirlos o por qué olvidarlos
por qué negar los errores sagrados
por qué equivocar el recuerdo cegado
más acá

23.

Es la sangre de la tierra
la savia echada a andar madera adentro de tus
venas
como un telar abierto en la colmena
barro de sangre que me encierra
salvado para siempre de las guerras
inmune de ser olvido
en el nido comenzado que se aferra
a ti como a una nave llena
Agreste sobrevida sobre la tierra ajena
que me lleva en tu trofeo que no ha sido guerra.

Y tú inundada con mi historia
compartiendo un rostro que nos nombra por igual
urdes como la araña mi sangre duplicada.

Ahora quedo aunque no exista la memoria
y puedo por la espalda morir duro de sal

que tú me existes en la siembra conservada.

24.

Y yo cierro la puerta infinita
para siempre
y un hijo me dice adiós desde tu vientre

25.

Ahora que nos dice adiós un niño
echado a morir por no vivirnos
Aunque no queramos deberemos irnos
Ya por la gente que te habita me destiño
y el olvido nos doblega
porque no supimos ni en tu vientre asirnos.
El mundo nos asuela. yo me ciño
a una barca de olvido. Mientras tiño
el agua con la sangre por partirnos.
Partir es morir un poco. es cierto
te vuelcas por mañana y también me vierte
por la ruta de las ciénagas nos vamos
como las tardes de la sangre lenta
Ya ni la sombra por testigo nos intenta
Que todo el camino caminamos.
Yo cierro la puerta

26.

El viento lavará tu cara
las esquinas te llevarán los ojos
y otro mar latirá en mis despojos
por la ciénaga que en ti me ampara

Nosotros es un sitio impar a
la gente

27.

tus venas
son árboles contra la tarde
que relámpagos azules
bajo el pan

pan y caña
el pájaro de tu mano

28.

En los candelabros de los árboles arden las velas de los pájaros

29.

mi corazón suspensivo
peregrino de mis venas
cuando es el corazón ya un carro
viejo que traquetea
en el silencio
cuando las cuevas cantan
la bocanada del amor

30.

es el rictus de tu canto sin palabras
la sangre en tu sien marea alta
un íntimo te són de golondrina
la ola tasca la luna la ola apaciguada

31.

que todo lo que he sido es ya no ser

32.

El que no entienda mi voz me pasará de largo
como la lluvia pasa donde no hay raíces
o como las raíces siguen esperando
cuando no es agua lo que llueve o dice.

33.

Tu distancia te existe como cabiéndote
como la medida hueca de tu presencia
como el silencio es el lugar de tus palabras
Tu lejanía te queda.
Amigo cuando callas como un pozo
cuando mueres y muero la hora que nos deja
Existes mucho más como nosotros
aunque mueras y muera
Y no me duele tu mirada vacía
ni tu mano errante ni tu ausencia
ni tu vaso de dolor en la garganta
ni tu cerrojo sin lámpara ni puerta
En cambio me duele amigo, amigo
tu presencia despoblada y desierta
me duele mi testimonio sin testigo
mi presencia vacía como seca
tu distancia te existe en una puerta
como ser todo el mundo aquí conmigo.

34.

El sol y la sal me están desparramando avispas
hasta hacerme sentir chispas en la cara.

El viento deambula como un tranvía fantasma y sonámbulo.
Yo debería hacer una carta de barro como tejiendo un nido dulce o cortando cañas para hacer una choza silvestre
Pero en medio de la gente hervidiza y resbalosa me siento un poco todos y un poco extraño, y segrego como un caracol, esta carta caliente y un poco rota, viscosa y empañada como un canto que emerge de una garganta afónica
Y esta carta ronca, de arena, de nuez, de rodilla y de voz a las tres de la mañana, apenas se me parece casi nada me puede como una sombra quebrada sobre las piedras.
Yo no intento parecerme, ser es siempre de alguna manera y por eso yo, es ser a mi manera.
Pero que una carta no se me parezca,
que mi sombra se parta sobre las piedras
un poco me aleja
y mucho más me vuelve tu asombro y tu sorpresa.
No he vuelto a extrañarte.
Ahora recordarte es fácil y suave
como cantar sin darme cuenta
una canción que descubro que me gusta.
Entonces, ahora, qué importa llamarte
buscarte o guardarte
si te puedo encontrar simplemente
como aprendiéndome las manos en las primeras cosas o los ojos del ciego rescatados.
Ahora puedo decir, sin el asombro de que la gente sea cuando me pasa,
tú eras, y eso basta para siempre,
y para que todos lo sueños vacíos hayan
tenido un rostro que recién ahora sé que existe.
Ya puedo decir que te existo todo tu tiempo que no he sido y no me ha sido ya puedo decir que en encuentro se vuelca toda la historia como los ríos que se dan la mano con todo su rumor y olor de lejanía volcado en la espuma indescifrable

35.

Desde ti nada pregunto
Ni un rostro sucedido ni la frente anticipada
Las doce de la noche es un recodo.
Mañana será entre dos recodos.
No pregunto mañana
Los árboles son hermosos sobre nosotros
¿Qué importan los ignotos muertos que tienen
cruz en ellos?
Los pájaros no cantan para otros.
Este día no tiene amarras
Doblará el crepúsculo inminente
Mañana serán otros los árboles
aunque hayas dormido al pie de alguno
No recojas nada de este día
Déjalo todo
El olvido ha de ser sin testigo
¿No ves acaso
que tus pies, hoy,
no dejan estelas?
También el eco será cenizas en silencio
Y no me nombres.
no importa mi mano
Toma la mano
Y al amanecer
un rostro cualquiera te será cotidiano
No preguntes por mí
Tu costado será todos los días
y yo a una mano sin rostro
en algún día después de estas estrellas
sin nombrarla
le seguiré diciendo tú.

36.

El viento sangra y yo no sé que sangra
yo creo que llueve pero el viento sangra
y el viento grita y yo no sé que grita
y yo creo que truena pero el viento grita
y el viento sangra y grita y el viento muere
y alguien es el viento y yo creo que es el
viento.

37.

Hoy se parte la tierra
mis volcanes me asoman hacia el mundo
ciegos siglos de canto subterráneo
se asombran del sol naciendo a la mañana.
cuánto espera las alas un gusano?
cuánta lejanía, cuánta vela…
cuánta espalda olvida una nueva mariposa.
Hoy levanto un hito. la mañana es mía
Me paro en el mañana de los sueños.
y vuelvo la cabeza hacia la espalda
cuánta noche en que soñaba
cuánto abismo y ojos levantados al cielo
cuánto nunca ya dejado atrás
y esta voz extraña, pero mía,
que enarbolo y erijo como torre
Aquí mi historia pierde el rastro
El jardín empieza en un pantano
Aquí el sol aquí las flores
aquí los ojos buenos la mirada limpia
fija en el cielo. El cielo. El mismo cielo
desde los abismos,
Pero aquí ya Dios empezado.

38.

Hoy la calle es un tajo brutal
es una herida seca, desierta, de la muerte hace
mucho
Este abandono,
aún más frío que la soledad sin principio…
¡Cuánto rastro!
Las campanas han quedado atrás
como palomas que nunca fueron mías
Ahuyentar la sombra.
Sólo una veleta del sol que no me intenta.
Y los niños de sol, de paloma y de naranja
se alejan de los cactos de mis manos.
Agreste sobrevida!… pero cuánto viajero
derrotado.
Pero aún, una hueca sepultura
con ventanas
una impávida palmera que subsiste
Y la calle atroz que muere
paso a paso
niño a niño
siempre de palomas.
pero sólo yo siempre
porque flor a flor ala por ala
noche a noche,…
sólo yo testigo!

39.

el sol se deslonja entre los árboles

*

porque siempre la verdad es la última y el pasado
ha sido transitorio

*

esa música
estaba
muerta

*

El trueno despeña su estropajo de
piedra de gatos de lata tiembla

*

como un espejo vacío.

*

donde revienta
fulmíneo el relámpago.

*

Donde mi tallo de voz florece,
si alguien sueña un jardín
se vuelve poesía mi poesía
y la arena de mi alma logra un vientre

*

Para que llegue mi paloma a tu sagrario
abre más tu ventana sin mañana
yo puedo ser el sol más acá de tu campana

*

Sin haber destapado los espejos.

*

Si supieras la tristeza que te esconde a veces

*

El viento tirita sobre los árboles.

*

y me pareceré a tu soledad porque creceré en tu silencio

*

un día un rostro nos repetirá dos veces
ya nunca más no te sabré

*

corazón nómada

*

quiero lavarte el rastro con olvido

*

tus manos lacias
brebaje para mis manos
como una copa de guitarra o de palomas.

*

Lo que quiero decir es lo que digo

*

Hoy mi ventana es la manera de la calle.

*

el relámpago de hueso se despeña
el cielo se resquebraja

*

quiero lavar mi tristeza en tu tristeza
y limpiarte la distancia de las manos

*

mi propio asombro
las otras noches

*

traías el domingo entre las piernas

*

Sin saber cómo es te pienso pájaro

*

Siempre todo es distinto

*

Perseguida de clausuras y trincheras.

*

Quiero que sepas
que siempre queda mañana todavía

*

Que el tiempo al fin es de segundos.

*

Que nos falta todavía la primera vez

*

La luna nos seguía como un barrilete y a veces
entre las hojas se volvía de diario

*

La luna me seguía como un perro redondo

*

La vigencia inmutable de mí sobre mí mismo
que no suplanto a nadie

*

Como un ciego que se abre por la noche, no lo
sabe

*

Para quedarte
Quiero que aprenda tu garganta mi
silencio
que tu mano haya

*

Toda herida deja cicatrices

*

Y comerte la música en las manos.

*

Tú que has vivido de espaldas hacia el nunca.

*

A veces me sorprenden las cosas que te
digo

*

Recogiendo nosotros en todas partes
he sido solo todas las tardes

*

Haberme recogido la voz por las palabras.
tanto encontré sobre la tierra
tanto acorté el silencio

*

destapar la lejanía que no hay distancias sino
silencios.

*

nadé por las raíces

*

pájaros en actitudes de silencio
murmurando ruidos infinitos como la nada.
campanas de colores

*

Paso por los días a recoger mi historia
Hoy el canto me viene de tu rostro

*

Es preferible vivir por alguien
que morir por alguien.

*

La bondad no es sólo una actitud hacia nadie.

*

para que canten tus ojos ven a untarlos
de mi garganta

*

Donde hayamos sido porque ser
es siempre alguna parte y cuando.

*

tu pelo de manos de manos de raíz
de manos en silencio, tu pelo de silencio

40.

Para soñarte, amiga,
pierdo los ojos en cualquier palabra
porque eres toda sueño,
porque estás hecha de mi alma
y todas tus cosas de distancia
(porque eres toda lejanía)
desde tu rostro sin vez, tal vez como mi sueño
me son melancolía.

41.

Para llegarte al sueño
para clavarte mi raíz entre las manos
y hacerte un canto de silencio
con mis manos que no sirven para el
canto
para arrancarte la mañana de los
ojos
y regalarte la mañana de mis pájaros
levanto mi grito sin cerrojos
y callo.

42.

Cuando el tortuoso pasadizo de la sangre
empecina el peregrino silbido del silencio
y como un remero sin fatiga
tu pájaro soltado a travesía
vuelve por la soledad de tantos días
como un barco ahorcado mar adentro
te parecerás un poco en eso a mí
que antes, tal vez de tu abandono
te escribo mi dolor y te lo dejo.

43.

Yo fui la gente a tu costado
te pasé por la vereda de los hombres
sobre tu historia te ha quedado un nombre
para sumarte el rastro caminado

Un día alzado en ristre el hambre
de nosotros mismos nos arrasamos.
echamos las abejas con que amamos
a beber el veneno en los estambres

Para poblar tu soledad
me vuelco sobre tus horas
sin quebrarte las ramas a mi paso
sin pisarte las flores que te moran

Tu tierra no tiene lluvias
de esas que hacen olvido del viajero
y se tragan las huellas del camino
y recorro la historia de tu suelo
el largo itinerario de tu sangre
para parecerme a la soledad que pueblo
para parecerme a los hombres que te han sido
y al revés de tus huecos y el silencio
Y nada me detiene
ni siquiera encontrar un peregrino
andándote las rutas de las manos
donde yo con los dientes voy ganando un nido

Y nada me detiene
tampoco el habitante que te llena
ni sus fuegos ni sus huertos ni su canto
ni el dolor de sus huellas en tu tierra

Nada me detiene
yo soy de verdad el peregrino
el que rompe tu tierra con un canto
el que te alza de las flores como un himno

Yo soy el que cierra tu naufragio
yo soy o seré siempre contigo
tu tierra me tendió los brazos
para parecernos por igual a un hijo.

44.

Amiga, mi querida amiga,
esta distancia que no tiene raíces
y que en verdad tiene raíces en nosotros;
nos está buscando mucho mejor en el sueño.
No somos buenos, pero tú eres buena y yo soy bueno,
por eso mi mano cava ahora en el silencio
como el último pájaro, o el primero
Ya estamos idos. Pero yo vuelvo
la cabeza a cada vuelta del sendero.
Es un poco el miedo, y otro poco la soledad.
Tengo miedo de que seas el último puerto,
y descubrirlo del otro lado del tiempo
En realidad la tristeza se parece a todas
aunque nadie sea como tú.
Esta tristeza, tu tristeza
el último vestigio que te queda.
Yo te escribo para contarte
el primer sabor de lejanía
Nada me duele por mañana
Todo me duele en ti
como perder una ventana que me busca
en un camino de historia que no voy a vivir.
Yo que nunca he pedido paso
que he golpeado con la frente en el miedo de los otros
Yo que soy tu mentira en otra gente
yo que soy tu secreto sin guarida
me rompo
creciendo ya por otras manos.
Tendrás olvido y cantaré
por haberte sufrido y olvidado
y luego diré que nunca
porque diré amiga, amiga mía,
en otra carta como ésta que ya no te busqué,
y en verdad amiga, amiga querida
(y ahora lloro)
me da pena tener que olvidarte
para buscar mi costado mejor en otra parte
porque tanto pude perdonarte
y tanto te perdono
y tanto pudimos ser mejor que en cualquier parte
y mejor y más que en cualquier otro
y ya no somos
amiga y me voy por olvidarte.
Ésta es la carta del olvido,
una nave
que un día tú me regalaste
es la última sangre
que te escribo
hasta olvidarte.

JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT