Cofres dormidos-.

Hay
cofres dormidos,

aparentes
ruinas,

silencios
que constituyen todo,

algas
transparentes movidas

por
una mano.

Bajo
la charca, empieza

el
mundo. Es un infierno

en
un dedal metido.

Como
allí no hay desagües,

la
vida sigue reproduciéndose.

Lo
verde ha acogido todo en su

seno.
Pequeños renacuajos,

vívidas
patas traseras, renacen

y
el invierno los vuelve opacos.

Pintores,
lienzos, arte, aquí

sobran,
pues ninguno resolvió

seguramente
el misterio.

Hay
cartas azuladas,

que
pasan frías por el tiempo.

Hay
rostros asesinos

que
se multiplican por la noche.

Hay
acerados rosales pariendo

sus
frutos equinocciales.

Hay
alimañas, cadáveres,

y
amores envueltos en lágrimas.

Mas
todo allí permanece.

Tranquilamente,
la laguna

exalta
sus colores, largas trenzas

reflejadas
en un cielo añil.

Mientras,
el viento transporta

sus
suaves enredaderas germinadas.

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