Obras Independientes

por Andrés Obychniev «…es el traidor recuerdo en la memoria del callejón holograma» Es lo último que recuerdo leer. Letras desgastadas en una pared húmeda de ladrillos. En cierto momento empezó a latir. Porque eso era, un latido. Pero no un latido limpio, regular, humano. Era un latido enfermo. Como el de un órgano que...

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por Andrés Obychniev La lluvia había dejado de caer sobre Ambato hacía tres días, pero la tierra seguía húmeda como si debajo de ella sangrara alguna criatura enterrada. Los tres camperos llegaron desde los márgenes del monte siguiendo una senda de mulas que cruzaba quebradas y cardonales. Eran hombres curtidos por el viento, acostumbrados a...

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por Andrés Obychniev Al amanecer, cuando la niebla del humedal todavía posaba sobre los canales muertos de San Antonio, el auto procesador volvió a encenderse solo. Nadie recordaba quién lo había construido. Los viejos hispanos del barrio decían que estaba ahí antes de la última inundación. Algunos aseguraban que antes del ferrocarril. Otros, que antes...

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por Andrés Obychniev Rasgaban la federación con hoja y papel, pero no era una metáfora ni un acto político, era literal. El tejido que mantenía unidas a las cosas —carne, máquina, memoria— podía abrirse con instrumentos absurdos, blandos, casi ridículos. Nadie sabía quién había descubierto eso primero. Algunos decían que fue un error de laboratorio;...

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