Obras Independientes

por Andrés Obychniev El Zeque no era un lugar ni una cosa, sino una opacidad que respiraba. Nadie podía señalarlo sin que el dedo se le volviera rígido, como si la carne dudara de su propia función. Decían que hibernaba en Iberoamérica, pero no en la geografía sino en las costuras invisibles que separan lo...

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por Andrés Obychniev La toldería del molino nunca había sido un refugio, era una advertencia. Decían que en la roca, donde alguna vez funcionó la escuela del Pachakuti (ese signo torcido de los tiempos en que el mundo se da vuelta sobre sí mismo), los hombres aprendían a leer no letras, sino fallas. Grietas en...

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por Andrés Obychniev El saco no era una prenda. Nunca lo fue. Aunque colgaba, obediente, de un clavo oxidado en la pared de chapa, su peso no respondía a la gravedad sino a otra cosa, algo más denso, más antiguo, como si en vez de tela estuviera tejido con sombra comprimida. En el sur umbrío...

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por Andrés Obychniev Rasgaban la federación con hoja y papel, pero no era una metáfora ni un acto político, era literal. El tejido que mantenía unidas a las cosas —carne, máquina, memoria— podía abrirse con instrumentos absurdos, blandos, casi ridículos. Nadie sabía quién había descubierto eso primero. Algunos decían que fue un error de laboratorio;...

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