Obras Independientes

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NEBLINA AL SUR

Dinamo89

por Carlos Arrunta El río de Iztartana no era un río sino una mujer inclinada sobre un puente de hierro. Llevaba un vestido gris lleno de pequeñas luces cosidas como estrellas muertas y hablaba sola en un idioma que yo ya había olvidado antes de nacer. Detrás de ella, Ciudad Noche respiraba con el cansancio...
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SINCRONIZACIÓN

Dinamo89

por Carlos Arrunta Gizzida, la primera vez que escuché ese nombre fue en una pensión del barrio Tablada, en una habitación donde el techo transpiraba una humedad verdosa semejante al musgo de las criptas. Un viejo encuadernador, ciego de un ojo y casi transparente por la fiebre, me dijo que Gizzida no era un árbol...
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CAOS BINARIO

Dinamo89

por Carlos Arrunta En los últimos años de la República Fluvial, cuando el delta comenzaba a confundirse con los basurales magnéticos y las mareas subían negras desde el Paraná, algunos hombres todavía recordaban el nombre de los Lumanus. No era una raza, ni una secta, ni una genealogía precisa. Había quienes afirmaban que descendían de...
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MONTAÑAS EN EL PLEROMA

Dinamo89

por Carlos Arrunta No fue en la feria cuando ocurrió (o cuando comenzó a ocurrir), aunque todos los relatos insisten en ubicar ahí el origen, como si la memoria necesitara un punto de anclaje para no dispersarse en la Nayic. Yo mismo creí, durante años, que la escena inaugural había sido aquel hablar por cable,...
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SOMBREROS

Dinamo89

por Carlos Arrunta En una noche que todavía no ha ocurrido (aunque persiste en los márgenes de ciertos calendarios apócrifos) alguien escribió que la luna sangraba. No era una metáfora, había sido herida. La versión más aceptada sostiene que fueron los ciclonautas, esos errantes del tiempo que, contrariando toda lógica, llevan sombreros de ala ancha...
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En Ciudad Noche

Dinamo89

por Adán Sacha y Diógenes Tacuara Ciudad Noche no dormía nunca. Siempre había algo vibrando abajo del asfalto, como si el Ki estuviera podrido, fermentando entre cables pelados, jeringas usadas y «reglas» que ya nadie cumplía. Ahí arrancó todo, o capaz terminó, qué sé yo. Porque en esa ciudad las historias no tienen principio ni...
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Alulims

Dinamo89

por Andrés Obychniev y Carlos Arrunta En la base (si es que ese lugar podía llamarse así) el tiempo no avanzaba, más bien se derramaba. Como un líquido raro que nadie se animaba a nombrar, goteaba entre los géiseres mientras los iniciados patinaban sobre placas de piedra tibia, leyendo versículos tejidos con ñandutí traído de...
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KARIS PLEROMA Y EL GIZZIDA DEL ETER

Dinamo89

por Andrés Obychniev y Adán Sacha No se puede contar esto como historia lineal. Apenas como sucesos relacionados. Cada vez que alguien lo intenta, los arcontes corrigen la forma. No lo censuran, lo ajustan. Entonces hay que narrar como quien respira bajo el agua. […] En el Kigal la energía pesa como barro húmedo y...
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EL KARIZ DE IZ’BANYA EN LA GRAN SABANA

Dinamo89

por Andrés Obychniev y Carlos Arrunta La sabana era demasiado vasta como para pertenecer al mundo. No era tierra solamente. Era un tejido vivo, una extensión que respiraba como si debajo de la hierba existiera un pulmón antiguo. Decían los viejos (los pocos que aún no habían olvidado) que alguien, en el principio, había intentado...
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USINAS_DE_ARRABALES

Dinamo89

por Carlos Arrunta y Adán Sacha I. El Gabinete de la Usina Nadie en el archivo parroquial recordaba exactamente cuándo apareció la máquina lyep, pero todos coincidían en que no estaba allí el invierno anterior, cuando el sacristán (un tal Ibarra, o quizá Ibáñez) había muerto de un modo impropio, con la boca llena de...
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LAGUNA

Dinamo89

por Carlos Arrunta Nadie supo con certeza cuándo apareció el Jeque. Algunos dijeron que había descendido con la niebla; otros, que siempre estuvo allí, apenas oculto por la costumbre. La laguna, por su parte, no figuraba en los mapas sino como una mancha verde sin nombre, una errata cartográfica que el municipio jamás se tomó...
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AMODORRANTE ABRIGO

Dinamo89

por Carlos Arrunta Así decía el cartel, colgado torcido sobre la puerta de la vieja sastrería en la zona sur de Rosario. Nadie sabía si era un error tipográfico, un juego o un conjuro. Las mayúsculas y minúsculas parecían puñaladas desordenadas. Fernando —que había heredado el local de su abuelo— jamás lo corrigió. Decía que...
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