Obras Independientes

por Adán Sacha Cuando vieron el cadáver flotando por el Paraná nadie cortó la música. La cumbia digital seguía pateando los parlantes reventados del boliche Babilonia 2000 mientras las pantallas colgadas del techo repetían publicidades de prótesis dentales, apuestas ilegales y un noticiero cubano transmitido desde La Habana con veinte segundos de delay. Una mina...

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por Adán Sacha  Con un poncho mugriento de lana sintética, lleno de quemaduras de cigarro electrónico y manchas de aceite de dron, el Turco Varela cruzó el puente peatonal del Kilómetro 11 mientras abajo hervía la autopista hídrica del Paraná Artificial. El río verdadero ya no existía. Lo habían encapsulado hacía quince años bajo una...

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El parricidio es el peaje para ser dueño de nada. Entre el sudor de un motel viejo y el polvo de la avenida Colonial, Barzola arrastra un secreto de café matutino. Un relato visceral sobre la desesperación de un joven enamorado del odio.

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por Adán Sacha Al alba la ciudad no despertaba sino que se reiniciaba. Nadie le decía ciudad, igual. Era un espigón de cables oxidados clavado en el río marrón, una costra de concreto húmedo donde las retro-utopías se vendían como packs de nostalgia pirateada. Pantallas rotas transmitían para nadie: familias felices que nunca existieron, presidentes...

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por Adán Sacha y Diógenes Tacuara Ciudad Noche no dormía nunca. Siempre había algo vibrando abajo del asfalto, como si el Ki estuviera podrido, fermentando entre cables pelados, jeringas usadas y «reglas» que ya nadie cumplía. Ahí arrancó todo, o capaz terminó, qué sé yo. Porque en esa ciudad las historias no tienen principio ni...

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por Adán Sacha El puente estaba podrido desde antes del apagón. No debido al óxido o por humedad, sino por memoria. Cada fierro guardaba voces de contrabandistas, pibes fusilados por la policía orbital, camioneros que cruzaban discos rígidos llenos de santos pirateados y viejos arrieros con chips de litio cosidos bajo la piel. El viento...

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A las tres de la madrugada, un hombre común despierta enfermo, confundido y atrapado en una sucesión de sensaciones extrañas que no logra comprender. Entre náuseas, paranoia y pensamientos erráticos, cree escuchar pasos, golpes y voces que parecen vigilarlo desde la oscuridad. Buscando alivio, sale a la calle antes del amanecer, donde las luces de...

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por Carlos Arrunta y Adán Sacha I. El Gabinete de la Usina Nadie en el archivo parroquial recordaba exactamente cuándo apareció la máquina lyep, pero todos coincidían en que no estaba allí el invierno anterior, cuando el sacristán (un tal Ibarra, o quizá Ibáñez) había muerto de un modo impropio, con la boca llena de...

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por Adán Sacha El viernes empezó con un viento caliente que venía del río, un viento espeso como aceite quemado. En la costa, donde antes había clubes náuticos y restaurantes de pescado, ahora se levantaban las torres de la Usina Rey, un complejo de servidores financieros donde el Rey Dólar dormía en millones de transacciones...

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por Adán Sacha El mediodía caía como un ladrillo caliente sobre la ciudad, pero nadie miraba el sol. Nadie lo necesitaba. La luz venía de otra cosa: pantallas, implantes, reflejos en el vidrio mugriento de torres que ya nadie recordaba quién había construido. Ahí arriba, en algún lugar entre el cableado y las antenas que...

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por Adán Sacha La pantalla del celular rajado le iluminaba la cara como un velorio de neón. El gordo Núñez estaba sentado arriba de un cajón de cerveza frente al local clausurado de una financiera paraguaya, fumando una mezcla de tabaco húmedo y pastillas trituradas. La avenida hervía de colectivos eléctricos pirateados, vendedores de chip...

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por Adán Sacha La lluvia caía con ese olor a cable quemado y grasa vieja que tenían las noches de Guayaquil desde que privatizaron el espacio aéreo. Arriba, los drones municipales pasaban fumigando anuncios. Una mujer en fluorescente ofrecía créditos dentales mientras un candidato muerto hacía campaña desde pantallas oxidadas pegadas en los puentes. “EL...

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