Obras Independientes

por Adán Sacha y Diógenes Tacuara Ciudad Noche no dormía nunca. Siempre había algo vibrando abajo del asfalto, como si el Ki estuviera podrido, fermentando entre cables pelados, jeringas usadas y «reglas» que ya nadie cumplía. Ahí arrancó todo, o capaz terminó, qué sé yo. Porque en esa ciudad las historias no tienen principio ni...

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por Adán Sacha La ciudad no tenía nombre, o mejor dicho, tenía demasiados. Algunos la llamaban Nodo Sur, otros directamente “la Boca del Árbol”, porque en el centro, donde antes había una plaza con palomas enfermas y jubilados jugando al dominó, ahora crecía el Gizzida, una estructura orgánica que parecía un árbol pero respiraba como...

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por Adán Sacha Al alba la ciudad no despertaba sino que se reiniciaba. Nadie le decía ciudad, igual. Era un espigón de cables oxidados clavado en el río marrón, una costra de concreto húmedo donde las retro-utopías se vendían como packs de nostalgia pirateada. Pantallas rotas transmitían para nadie: familias felices que nunca existieron, presidentes...

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por Adán Sacha El mediodía caía como un ladrillo caliente sobre la ciudad, pero nadie miraba el sol. Nadie lo necesitaba. La luz venía de otra cosa: pantallas, implantes, reflejos en el vidrio mugriento de torres que ya nadie recordaba quién había construido. Ahí arriba, en algún lugar entre el cableado y las antenas que...

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por Carlos Arrunta y Adán Sacha I. El Gabinete de la Usina Nadie en el archivo parroquial recordaba exactamente cuándo apareció la máquina lyep, pero todos coincidían en que no estaba allí el invierno anterior, cuando el sacristán (un tal Ibarra, o quizá Ibáñez) había muerto de un modo impropio, con la boca llena de...

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por Adán Sacha El viernes empezó con un viento caliente que venía del río, un viento espeso como aceite quemado. En la costa, donde antes había clubes náuticos y restaurantes de pescado, ahora se levantaban las torres de la Usina Rey, un complejo de servidores financieros donde el Rey Dólar dormía en millones de transacciones...

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El parricidio es el peaje para ser dueño de nada. Entre el sudor de un motel viejo y el polvo de la avenida Colonial, Barzola arrastra un secreto de café matutino. Un relato visceral sobre la desesperación de un joven enamorado del odio.

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A las tres de la madrugada, un hombre común despierta enfermo, confundido y atrapado en una sucesión de sensaciones extrañas que no logra comprender. Entre náuseas, paranoia y pensamientos erráticos, cree escuchar pasos, golpes y voces que parecen vigilarlo desde la oscuridad. Buscando alivio, sale a la calle antes del amanecer, donde las luces de...

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Cuento corto con una finalidad puramente humoristica.

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Un joven sale a trabajar a una fábrica un día sábado. Espera en la parada del omnibus cuando alguien en motocicleta le arrebata su teléfono móvil. Primero queda desorientado, pero en cuanto mira hacia adelante, ve que un semáforo ha detenido al ladrón y que, si corre, todavía puede alcanzarlo.

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