Un aficionado al periodismo visita un pueblo conocido por un puente en el que las personas se suicidan misteriosamente cada vez que lo intentan cruzar. Él busca conocer algunas historias y su origen...
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No fue hasta que mi anfitriona me dejó para ir a preparar un refrigerio que me di cuenta de un graznido artificial que, hasta ese momento, había permanecido oculto tras nuestra conversación y que ahora dominaba el silencio en el que la ausencia de mi amiga me había dejado.
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Por encima de mi, en la noche, oigo a la familia que vive en el 5ºB e imagino su vida. Lo único que puedo hacer, imaginarles, porque... ¿por qué no les he visto aún?
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Como no ver la luz de la luna, como dejar de verla sonreir, como fue aquel día que llegó y me sorprendió. Aquel sentimiento no me dejaba ni respirar tranquilo; ya nada puede calmar mi locura y se avecina una avalancha de pasajes interminables, pensando en el que decir, que pensar, que idiotez es esta que no...
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