Obras Independientes

"Los Muertos de mi casa" es un largo poema que, con el pretexto de hablar acerca de los muertos propios, hace una incursión en el complejo tema de la muerte: "Pero qué estamos hablando", nos dice su autor, "hay tanto qué decir sobre los muertos, acerca de la muerte y sus oscuros engranajes..." y con...

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SERA TAL VEZ Sabes una cosa… No dejo de pensar en ti, Aunque trate y trate de hacerlo No sales de mi mente Y no comprendo porque Será… Porque desde que te vi Me llenaste de curiosidad Curiosidad que se convirtió en admiración Admiración convertida en gusto Y gusto transformado en amor Será… porque desde...

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Batallar cuerpo a cuerpo, poner el cuerpo en el territorio. Es territorio ¿pero cuál? ¿Por quién? ¿Por mí? El cuerpo herramienta, para transformar, construir, destruir. ¿Cómo?¿Para quién? El cuerpo como medio mutante, ¿Cómo yo lo moldeo o como la marea me hace?  El cuerpo objeto ¿fuerza de trabajo u objeto de deseo? ¿Qué es el...

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Amo ver el atardecer, al menos en esta tarde, porque muero junto con el astro sol. Muero y amo morir de esta manera, porque lo hago en lo abrasador de tus abrazos. En el resguardo de tu cuerpo, mientras tu respiración acaricia mi pecho. Y si me muriera ahora mismo me encantaría, porque el último...

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“Madre, te hablo” A veces despierto,  asustado,  lloroso,  desarmado,  pedazo a pedazo,  me armo,  revivo,  no existo. Mi corazón se extiende en el piso,  momento por momento juntando,  ninguno brilla,  eso no es bueno,  tampoco malo, es solo,  lo poco que me mantiene vivo. ¿A caso será posible revivirlos?  ¿Sentarse y activarlos?  ¿Llorar por un...

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No me veas con esos ojos tan diferentes a los mios. Foto: Nicolas Alejandro Rodriguez Dagna

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Avisa con tiempo escribe la tiza en pizarra de hueso negro detalles del movimiento comenta así, como no queriendo que vaya preparando el injerto que no en vano circulan partículas de dudas que, aunque no le gusta prótesis como miembros muertos lo mantendrán aferrado al ruedo que así como avanza la panza hay que sostener...

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Mas, ella, en otros lares donde nadie la señala, donde nadie la mira, ruega a no sabe que Dios: “Enséñame a ser dichosa lejos del dolor, de mi dolor que es el tuyo, lejos, te lo imploro, del tormento de mi sinrazón”.

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¿Ella? ¿Qué te digo de ella? Era alocadamente fuerte, utópicamente infranqueable. Ella era sin dudarlo el mejor de los poemas y yo un pésimo escritor, pero no me culpo. Culpó al lugar, al destino, pero, sobre todo culpo a su estúpida forma de caminar, pues caminaba por la vida con ese desenfado propio de protagonista...

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Es grande, titánica, impetuosa y rebelde, sagaz y despiadada, como si se tratara de un poder incomprensible para un mortal, algo más allá de las palabras, una belleza sempiterna que adorna el cielo con sus amplias alas húmedas.

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Solo soy un poeta...

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Este poema pertenece a la colección Viento y Deseos, es un viaje de tinta y papel de como veo el mundo, el amor, la tristeza... El poema Viento habla de aquel deseo que se pide al aire una vez dejado atrás un amor importante.

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