Obras Independientes

Un hombre debe distraer a su hijo luego de que un evento horripilante ocurre, intentando solucionar todo a sus espaldas y soportando su propio duelo con una sonrisa en la cara.

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Un poema inspirador que celebra el coraje de un niño mientras enfrenta la adolescencia, invitándolo a descubrir su verdadero ser, superar desafíos y abrazar un futuro lleno de esperanza y logros.

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Recuerdos en una maleta, objetos que guardan la vida, cada uno cuenta una historia, que el tiempo no puede olvidar.

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Tengo una teoría, en el mundo no existen los adultos.En realidad solo hay niños,niños que viven desde las heridas emocionales,físicas,psicologicas,etc.Existen 3 tipos de niños,los "fuertes",los "cínicos" y los "tibios".A lo largo de la lectura podrás indagar en qué lugar te encuentras,pero sobretodo te darás cuenta que no importa la edad que te tengas,siempre debes tratarte...

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Mi hermano... mi héroe de muchas aventuras de niños. Yo lo miraba como solo una hermanita menor puede ver al niño de la foto: con absoluta admiración y respeto. El era guapo, decidido, su palabra se respetaba... inclusive por sus amigos. Que decir de las chicas, todas estaban enamoradas de él. Hoy, sigue siendo mi...

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Hijo del desamparo, que vives andando. No tienes destino, ni siquiera rumbo. Que tus manos sucias no me toquen si te doy una moneda, si no ando apurado. Te pido que te comportes, aunque no te han educado. ¿Qué has de de esperar de la vida? ¿Siempre vivirás andando sin rumbo? ¿Qué hare yo cuando...

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De aquellos traumas que terminaron por somatizar, lastimar y transformar.

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Aquel día volví a tu casa. Compré un lápiz. Hace años no habría lápices para vender en esa habitación, hace años sólo estábamos tú y yo. Y lo recordé, recordé cómo se sentía al bajar del autobús. No había tiempo para ir a casa a cambiar el uniforme porque simplemente queríamos llegar a jugar, cómo...

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Las olas se acercan y retroceden como una tímida criatura, las miras cada vez mas cerca a punto de acariciar tus pies, pero se alejan en último centímetro. Ves a un cangrejo que brota de la arena y también te ve, con sus ojos acartonados; se miran como en una misma mirada. Las olas desaparecen....

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Y así uno tras otro rondan los desconcertantes recuerdos de mi niñez. Platos incomibles de los que no podía levantarme de la mesa sin terminarlos y me libraba con el fácil pero muy precario recurso de arrojar la comida al suelo en la cocina solitaria, exámenes desaprobados que hacía firmar en el último instante antes...

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Ignoro si tras todos estos años de alejamiento he sido como ese modesto peón que corona en la última línea y se convierte por fin en lo que quiso ser. En el azaroso juego de la vida no hay reglas escritas y las que porfían en estarlo se incumplen. Todo lo que puedo hacer ahora...

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Por qué si no ahora me crece la culpa de saber que en algún momento el tablero y todas sus piezas fueron a dar a una caja y allí en esa caja se quedaron ocultos nuestros pensamientos que animaron ese ejército blanco y ese ejército negro licenciados y que una espera envejeció en vano para...

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