Obras Independientes

por Andrés Obychniev La creciente había dejado las islas convertidas en un archipiélago de huesos. Los sauces parecían costillas negras emergiendo del barro, y el Paraná avanzaba lento, espeso, como una criatura adormecida. Los pescadores de la costa decían que el río estaba enfermo. Que algo había despertado en las profundidades donde terminaban los mapas...

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por Andrés Obychniev La lluvia había dejado de caer sobre Ambato hacía tres días, pero la tierra seguía húmeda como si debajo de ella sangrara alguna criatura enterrada. Los tres camperos llegaron desde los márgenes del monte siguiendo una senda de mulas que cruzaba quebradas y cardonales. Eran hombres curtidos por el viento, acostumbrados a...

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por Andrés Obychniev Al amanecer, cuando la niebla del humedal todavía posaba sobre los canales muertos de San Antonio, el auto procesador volvió a encenderse solo. Nadie recordaba quién lo había construido. Los viejos hispanos del barrio decían que estaba ahí antes de la última inundación. Algunos aseguraban que antes del ferrocarril. Otros, que antes...

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por Andrés Obychniev La toldería del molino nunca había sido un refugio, era una advertencia. Decían que en la roca, donde alguna vez funcionó la escuela del Pachakuti (ese signo torcido de los tiempos en que el mundo se da vuelta sobre sí mismo), los hombres aprendían a leer no letras, sino fallas. Grietas en...

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por Andrés Obychniev El hack era una sensación, como si algo hubiera mordido el aire desde adentro. Las paredes de policarbono del museo vibraron con un zumbido tenue, casi medido, como un insecto que sabe que está en un lugar sagrado. Nadie lo notó al principio. Nadie salvo los perros. Dormían en la cámara lateral,...

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por Andrés Obychniev «…es el traidor recuerdo en la memoria del callejón holograma» Es lo último que recuerdo leer. Letras desgastadas en una pared húmeda de ladrillos. En cierto momento empezó a latir. Porque eso era, un latido. Pero no un latido limpio, regular, humano. Era un latido enfermo. Como el de un órgano que...

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por Adán Sacha y Diógenes Tacuara Ciudad Noche no dormía nunca. Siempre había algo vibrando abajo del asfalto, como si el Ki estuviera podrido, fermentando entre cables pelados, jeringas usadas y «reglas» que ya nadie cumplía. Ahí arrancó todo, o capaz terminó, qué sé yo. Porque en esa ciudad las historias no tienen principio ni...

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por Andrés Obychniev y Carlos Arrunta En la base (si es que ese lugar podía llamarse así) el tiempo no avanzaba, más bien se derramaba. Como un líquido raro que nadie se animaba a nombrar, goteaba entre los géiseres mientras los iniciados patinaban sobre placas de piedra tibia, leyendo versículos tejidos con ñandutí traído de...

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por Andrés Obychniev El Zeque no era un lugar ni una cosa, sino una opacidad que respiraba. Nadie podía señalarlo sin que el dedo se le volviera rígido, como si la carne dudara de su propia función. Decían que hibernaba en Iberoamérica, pero no en la geografía sino en las costuras invisibles que separan lo...

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por Andrés Obychniev El miedo no fue lo primero sino el sonido. Un tañido seco, como si una campana hubiese sido fundida con huesos y golpeada desde adentro de la médula del mundo. No venía de afuera, vibraba en las articulaciones, en las bisagras invisibles del cuerpo, en ese punto donde la carne todavía recuerda...

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